То передых от счастья

Сырость ноябрьской погоды,
Что пробирала до костей,
Ложилась мокрым серым снегом,
На душу, что была  полна  огнём,


Огнём, которым  зажигал ты солнце,
В  душе, которая сейчас была сера,
Огнём,  которым мог свернуть ты горы,
Но вот пришла ноябрьская пора,


Она тихонько и   крадучись,
Вошла на цыпочках к тебе,
Коснулась молча твоей шеи,
Дохнула сыростью в лицо,


Ты задрожал от пониманья,
Что вновь пришла та самая пора,
Когда унылостью полна,
Природа дней тех, что годами,


Всё  охраняло лето и весна,
Но вот пришла, и не пойми,  что больше,
То ли зима, то ль осень, всё одна,
Суровостью насквозь она полна.


Той самой, что позволит тихому унынью,
Прокрасться в душу и застрять там навсегда,
Коль не успеешь вспомнить о том солнце,
О той весне и лете, что всегда,


Оберегало  душу, твоё тело,
Когда разгорячённый ты бежал,
Куда-то вдаль и всё встречая,
Тот новый день, а не печаль,
 

Вот потому, когда пришёл ноябрь,
Все ж надо помнить, это не конец,
А так,  то передых от счастья лета,
И той весны, что все ж  цветёт в душе.


Когда и жизнь твоя хиреет,
Когда ты сам уже не тот,
Потаскан, сильно ты потрёпан,
Всем тем, что называлось эта  жизнь,


Когда ты сам, что тот ноябрь,
Угрюмый,  серый и сырой,
Когда из глаз,  что снег тот серый,
Катилась влага...  ты молчал,
И  всё  иное вспоминал.


Тогда и помнил про то лето,
Весну, что царствовала иногда,
Когда не вспоминал ты всё ж ноябрь,
Тогда и весела была душа.


20. 11.2021 г.
Марина Леванте