Tabula Rasa

Некоторые рождаются затем лишь, чтоб умереть. Рождён умереть. И только.
Там особые логи, для каждого свой. А, этот... та-ак: дети, два открытия, молекулярная биология... сюда. Вася Берлихенген? Две ходки, оба раза тяжкие телесные – сюда, Васёк, не обижайся, – сю-да-а...
А мы сразу проходим. Мимо корзины. Нет – как и не было. Где наши следы? В какой памяти? Какого ума палата? Неизвестно: всё – табула раза. "На пыльных тропинках далёких планет" – миллион лет до нашей эры – экскурсовод показывает ("Тока эта, за ограждение – ни-ни!"):
– Вот. Его след. Пока единственный, найденный... вообще.
– Так это ж динозавр!
– Вот, вот.
У Стругацких, ранних: выстрелил – тот взорвался... Кто, откуда, какой? Уже не узнаешь. Я! Я это! Был...
Последний, скрипач, вышел и скрипку унёс за хвост, как мёртвую кошку.
А свечу – забыл отлепить... Горит, мигает свеча на пюпитре.
Кто-то в партере плачет... Нет: храпит...
Отвернулся (-лась) к стенке и захрапел (-ла). Главное – есть. Вот, рядом... храпит.
Хоть бы ты взорвался, что ли.


22 ноября 2021 г.