Почему нас так печалит уход наших родителей?

Банальное объяснение звучит, как : «Потому, что теперь мы - крайние, перед нами никого нет». Да, это так. Как будто очередь в какой-нибудь кабинет. В детском возрасте перед нами в этой очереди стоят бабушки, дедушки, папы и мамы - мы как будто защищены. Нам кажется, что мы можем жить вечно. Что смерть - это не про нас, и это лишь пугалка для непослушных детей. Когда вдруг случается так, что нашего одноклассника сбивает машина - да, его жаль, но он сам виноват, выехал на велосипеде на проезжую часть. Тот, кто его сбил - нехороший человек, но что он мог сделать, когда перед ним внезапно появился ребенок? Машина ведь не может остановиться в один момент? Поэтому мы воспринимаем это с неким страхом, но порой не больше, чем когда рассказывают на ночь страшную сказку. Даже, когда рассказывают сказку, внутри может появиться такой холодок, от которого становится неприятно. А когда тебе сказали про одноклассника - холодка не возникает.

Когда уходят родители - то холодок тоже не возникает, как ни странно. Мы знаем, что мы - смертны. Но все смертны. И когда нибудь это произойдет. До этого времени надо что-то успеть сделать. Посмотреть мир. Написать книгу. Вырастить детей, и, желательно, подрастить внуков.

Однако, спустя некоторое время после похорон, в нас начинает расти боль. Боль настоящей утраты. Ты уже начинаешь понимать, что никто не скажет: «Когда ты был маленький, ты выбежал во двор деревенского дома, который мы снимали на лето с мамой, и с разбегу упал в корыто, в котором плескались утки. Чуть не утонул! А тебе было всего два годика!». Или не напомнит, как ты смешно картавил, произнося свое собственное имя. Или, на вопрос: «Как тебя зовут?» ты отвечал: «Не скажу, потому что ты плохой дядя!». Сейчас дети иные, у них смартфон с играми и мультиками, порой, и няня, и папа с его сказками, и лучший друг. И они плачут, когда его отнимают. Хотя, мама и папа у них всегда остаются, как последнее прибежище. Когда родители отлучаются на время по делам, оставляя крошек на бабушку или дедушку, то дети не сразу спохватываются, особенно, когда у них есть занятие. Однако, потом они начинают искать своих самых родных людей - родителей. В одном фантастическом рассказе было сказано, что каждого марсиана с детства выращивает особое дерево. Это дерево называется «горика». И самым святотатством у них считается вырубить чью-нибудь горику. Это - несмываемое преступление. У нас, растущих на Земле, такими «гориками» являются наши родители. У кого-то их двое, у кого-то - только один из родителей, у кого-то маму и папу заменяют дедушки, бабушки, тети и дяди. Кого-то просто усыновили или удочерили, и эти люди тоже считаются у них «гориками». В любом случае, утрата «горики» - это неизбывное горе. Как это созвучно: «горе - горика»? С нашей «горикой» уходят возможность что-то спросить о нашем детстве, о наших предках предков, восстановить ход событий. Уже никакой историк этого не восстановит, если вдруг не было сохранено старых писем. Сейчас принято не оставлять писем. Ибо в них может содержаться нечто, что не хотелось оставлять потомкам. У родителей, как оказывается, была своя жизнь. И, порой, они простиралась гораздо дальше прямых родительский обязанностей. Вдруг узнаешь, что у папы или у мамы были другие кандидатуры на их свадебный пирог. И что тебя могло вообще не быть, а родился бы кто-то другой. Или кто-то другая. Совсем не похожие на тебя. А не то, что родился бы ты, но в другом обличье. Ибо игра генов - это гораздо сложнее, чем рулетка. И мы не знаем, откуда берется наше «я». И можно ли его перенести на другой субъект, или даже объект, типа искусственного интеллекта. Но, в любом случае, с уходом наших «горик» в нас что-то умирает. Но не совсем. Оно остается пока жить, но уже где-то под покровом ночи, приходя к нам в наших снах, или тягостных воспоминаниях. С нашим уходом уйдет и оно. И наши дети не будут знать, как нас любили наши родители. Или как любили их мы. У них уже своя жизнь, и они, возможно, будут помнить, как любили их мы. И как они любили нас. Если повезет.