***

Осенью, которой нет,
Спешил к тебе спотыкаясь и падая,
Я нашел подходящий ответ
С твоей бедственной правдою.
Слишком громкая тишина,
В глазах окутанных наваждением,
В них истлевший след от тепла,
Расскажет, как Бог был рожден в воскресенье.


Рецензии