Некому сказать

Прочитал в группе "Вересковый мед" стихотворение с такими словами:

"Приходи. У меня есть чай. И немного чудного бреда..."

Не знаю, кто это написал. Но подумал... А ведь мне некому такие слова сказать. Так сказать, чтобы их услышали. Не было в молодости, нет и сейчас. Все уже сделано. Все уже выпито. И съедено. Метафорический дом опустел.
Что интересно: как только я подумал о том, что по отношениям скучаю я, что это "я скучаю" мало относится к живому человеку,  сразу возникло ощущение, это чувство - не моя часть. И я несу его в себе по привычке, по инерции. Из страха, что если избавлюсь от него, то стану каким-то сухим, циничным, что ли... Жизнь подталкивает меня к краю, за которым избавление от лишнего, от того, к чему я так привык. Но это как на старом лифте ехать - я уже нажал кнопку этажа, и двери откроются там. Мандраж от того, что я и знаю, и не знаю, что меня ждет... Но такое я уже проходил. Посмотрим, что будет дальше.