Золотая арфа

История началась в одном сказочном, таинственном лесу, где столетние вязы сплетали свои ветви, создавая неповторимые узоры над головой путника. Там среди зарослей дикого шиповника спряталась волшебная арфа. Никто и никогда не видел её. Только по ночам лес наполнялся музыкой. Это была арфа. Никто не играл на ней. Нет. Она сама пением манила к себе. Просила, чтобы её взяли в руки, наслаждались волшебной мелодией перебирая струны.

Отважные герои и покрытые дорожной пылью путешественники не раз пытались заполучить ее.Но даже ночью, когда арфа озаряла светом своей музыки всё вокруг, когда ноты светлячками летали среди благоухающих цветов, добраться до арфы было невозможно.

Словно кто-то наложил заклятие. Некоторые в отчаянии расчищая себе дорогу, рубили кусты шиповника. Но старые срезанные жестоким мечом ветви не успевали даже коснуться земли, как вырастали новые.
Людям арфа казалась дороже всего на свете. К ней собирались целые толпы, только бы послушать её пение. Больные съезжались со всего света в надежде на исцеление. Влюблённые просили о счастье. Бездетные – о ребёнке. Каждый стремился получить от неё то, чего ему не хватало для счастья.
Говорили, что она кому-то помогала, кому-то нет. Вокруг неё ходили большие споры. Даже учёные проделывали большой путь в стремлении раскрыть тайну арфы.
Однажды в лесу заблудился путник. Он знал об арфе, но даже не стремился получить её.

Он искал себе дом, но уже много лет не мог найти для себя места в мире. Он так долго бродил по свету, что даже забыл, откуда родом.
И вот, по воле случая, он заночевал неподалёку. Когда уже стемнело, на небе взошла луна. Лес озарился таинственным светом, чарующая сердце музыка зазвучала. Путник открыл глаза. Он теперь не мог заснуть, сел и прислушался.
Музыка завораживала, влекла за собой. Путник вдруг посмотрел на свои руки и обнаружил в них арфу. Да-да, ту самую.
На утро он был уже в городе. По дороге его спрашивали, не видел ли он арфу в лесу.
- Так она у меня,- отвечал странник.
- Покажи. – просили его.
- Вот же, смотрите, - говорил он, - она у меня в руках.
 
Казалось, что в руках у путника ничего не было.
- Сумасшедший. – говорили они.
А тот лишь пожимал плечами и шёл дальше.
Он слушал музыку арфы, музыку, которую он играл. Он больше не искал свой дом.
Только где-то далеко в древнем лесу, там, где вязы всё плели свой ковёр из ветвей, арфа искала хозяина.