Запах, от которого умирают

 
 
   Иван Антонович, проснувшись, оделся, вышел во двор, осмотрелся, присел на порожки и почувствовал, что за ночь произошли какие – то изменения. Он обратил сначала внимание на солнце: обычное, осеннее, тусклое, хотел сделать глубокий вдох, напряг легкие так, что услышал их скрип и чуть не задохнулся. Воздух был, словно в прослойках. Тяжелый, будто залитый свинцом, плотный, как спрессованный цемент и горький. Он поднял вверх руку и ощутил упругие волны.
- Это запах умирающей полыни, - сказал он, -  который принёс ветер с бугров. Он будто намазан отравленной горчицей.
- Да, - промолвила подошедшая жена Анна. – Все в посёлке умирают от этого запаха. Живём в горечи и умираем от горечи, и никто не умер от счастья.
- Может быть ты видела, когда – то и где-нибудь лицо человека, умирающего от счастья?
- Нет, - ответила Анна. – Счастливых людей много, но они скрывают своё счастье, чтоб не огорчать несчастных.
- Это так. Счастливый человек никогда не будет хвастаться своим счастьем.