Когда дышит папа

Осень, листопад, пахнущее перегноем и чем-то тёплым и домашним шершавые кленовые листья. Все вокруг словно для меня: природа, солнце, запах, мама, папа, сестра, памятники, деревья.
Дома ждут высокие мраморные ступени, взмывающие вверх и пахнущие стариной перила, блеклые обои, высоченные двери и стёкла до потолка. На кухне бабушка готовит нам что-то вкусное. Пока мама возится в комнате и не зовёт за стол, можно забраться под бабушкину кровать, мою крепость, и проверить все ли в порядке с моими вымышленными детьми- мягкими игрушками, за которых я в ответсвенности.

Сестра что-то раскрашивает, наверное придумала очередную игру. Черно-белый телевизор кажется божественным действом с мораторием в 15 минут.
Мама укладывает нас с сестрой на белые чистые простыни. Где-то рядом храпит папа. Я перебираюсь к нему, чтобы положить голову на грудь и услышать биение сердца.
Этот ритм в сочетание с храпом и дыханием - все, что нужно для счастья и сна.

Далеко вверху через окно смотрит на меня свысока молчаливый темный чердак с крученной лестницей и красивая красная крыша. Я прижимаюсь к папе и засыпаю под его храп и дыхание, пытаясь дышать в такт биения его сердца.

Жизнь неимоверно хороша и полна приятных сюрпризов.