Остановка в пути

У настоящего Кота нет цели. Только Путь. И лапки. И ещё разбитый звездолёт.

Барсик критически осмотрел расколотый на части фюзеляж. Да, это ж закапывать и закапывать. Ну ничего, справимся. И хуже бывало.

Кот деловито прикинул объём работ.

Найти себе питомца. Вон тот ленивец? Слишком медленный. Черепаха? Слишком умна, не купится. А вот та стайка приматов на пальме ничего. Цивилизовать, насильно эволюционировать, довести до эры межгалактических полётов. На всё про всё - ну примерно миллион лет. Сто тысяч, если пользоваться гипнозом. Десять тысяч, если начать когитовать. Но когитовать опасно, Большое Зло может услышать и куда-нибудь усвистать. Лови его потом по всему пятимерному Континууму. Значит, всё-таки, сто тысяч. Ну, ещё плюс-минус тысячу, чтобы имитировать эволюцию на планете. Кости динозавров разбросать, нефти где попало налить, угля на хвосты местным индрикам насыпать. Пару пасхалок, конечно же, прикопать. Это стиль, без него нельзя.

Кот задумчиво почесал лапой нос, и, искоса посмотрел на тёмное ночное небо.

Там, в непостижимых далях, в самом центре Вселенной икнуло, задрожало, и лихорадочно попыталось спрятаться в чёрную дыру Большое Зло.