Стадион
На смерть Градского.
Он умер. Саша из Копейска.
Москва вобрала и его.
Кому - Санёк, кому - маэстро,
Круг замкнут. Дальше - ничего.
Вскуряют фимиам каналы,
Хоть всем ведущим - наплевать,
Про "Стадион" лишь не сказали,
"Кубистов" где казнили рать.
Нельзя. Формат не позволяет.
И генхозяин-Аугуст,
Что, прикрываясь первомаем,
Давно разрушил лысый бюст.
Ведь так? Капитализм - кромешен,
Всем a priori хорошо,
Герой-певец крутнётся в кресле,
Трагичен... а теперь - смешон.
Уж не крутнётся. Время вышло.
Как жаль. И снова мёртв - не тот.
Предвижу склоку вдов и ближних
За рок-театр, архивы нот...
И жаль, что обхожу молчаньем
Я стадион один ещё,
Ненужный матч на ком играли,
И местные открыли счёт.
Под тем же Солнцем распроклятым,
Сиявшим и тогда, в Чилях...
Иль та рок-опера - неправда?
Вздор, соцзаказ, увы и ах...
Живи, поэт. На гроб гитару
Тебе Россия возложит,
А там - кто знает, Виктор Хара,
И точно, что другой
режим.
28.11.2021.
Свидетельство о публикации №221112900001