Я отравлен запахом этого города,
Простужен голосом чутким,
Который твердил, стуча зубами от холода:
«У каждой паузы свои промежутки».
И я не знал, что жить наяву так мерзко,
Как будто это создал пьеро.
Но я вновь наливаю в кружку от чая виски,
И беспощадно берусь за перо.
Я пишу, переключая взгляд на курок.
Что ты видишь, мой (не)друг, в своих сновидениях?
А по стенам долбит неизвестный рок,
Который порождает мои творения.
И перья словно острые, колючие спицы,
Разливают кровь на моих ладонях.
Не уж то это всё это мне снится?
Или я обезумел на цикличной воле?
Поставив точку, я ставлю номер пятьсот второй,
И пишу твоё имя, прекрасней тысячи картин.
И кидаю письмо в стопку других, продолжая бой.
На последнем написано: город. имя. пятьсот один.
501
© Copyright: Маша Есенина, 2021
Свидетельство о публикации №221112900973
Свидетельство о публикации №221112900973
Рецензии