Ноябрь. Маршрутка, торжествуя,
По серым лужам шпарит вдаль.
В твоих глазах сидит простуда.
Я ни при чем. Мне очень жаль.
Дорога в долгий день дурацкий
Начнется с нашего "пока".
Я без тебя, как бард арбатский,
Обнял гитарные бока.
Я спрячу рожу в капюшоне,
Где не найдёт меня никто,
И стану бледным чмом на фоне
Каких-то дорогих пальто.
Сказать "люблю"? Но я не смею.
Сказать "хочу"? Да я смешон!
Кто я такой? Я так робею
И прячу рожу в капюшон.
Лишь в диких снах с тобой мы вместе,
Ты не пытаешься удрать.
Но, будь ты лучше всех на свете,
Я очень задолбался ждать.
Зачем тебе я? Даже в ластах
Мне нужно от тебя бежать.
Но ты опережаешь часто.
Ох, как же всё достало, б***ь.
Всё это - вздор и бред махровый,
Люблю себя я изводить.
"Я Вас люблю! - скажу я снова, -
Какое счастье - Вас любить!"
(с)ам
в капюшон
© Copyright: Ника Черника, 2021
Свидетельство о публикации №221113001650
Свидетельство о публикации №221113001650
Рецензии