Поэт Андрэ Воскресенски ворочался в постели, силясь поймать ускользающий сон. Сон не шёл.
"Соннешёл, соннешёл", — забормотал Воскресенски, понимая уже, что ритм стиха пойман, и сейчас начнется. Начнется, нач...
Он уснул как убитый.
Возможно, он и был убит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.