Воскресная бессмыслица

 Альбо и Бруно сидят за столом и колотят по нему ложками. Под столом сидит крокодил, самый настоящий, живой. Только глаза у него закрыты. В небе облако, похожее на крокодила. По земле бьют солнечные лучи, высушивая-убивая капли пролитой кровяной похлёбки.
  Так проходит весь день - июньское воскресенье.
Солнце закатывается, высушив все пролитые капли, всю возможную за воскресный день кровь и все слёзы. Альбо и Бруно по прежнему за столом, но в руках у них не ложки, а игральные карты. Крокодила под столом нет. И где он никто не знает - то ли уполз в озере, то ли его проиграли в карты. Альбо и Бруно играют в карты с закрытыми глазами.
   Так проходит вечер.
Альбо лежит в стоге сена, Бруно на кровати, крокодил лежит в озере, пузом вверх. Все трое лежат с открытыми глазами... Карты лежат на земле, одна из них в луже чего то густого, тёмно-красного. В овраге за озером спит облако, в котором завтра вновь можно будет увидеть крокодила или огромную крынку с пенящимся квасом, или купающуюся девушку Селви...
 Закончился воскресный день. Завтра всем - и Альбо, и Бруно, и крокодилу, и облаку за работу - к косам, стамескам, кистям.