Исповедь седого графомана. Ироничная самокритика

Вы меня, друзья мои, простите –
Ну какой же из меня поэт?
Просто – рифм нестройных укротитель
И по чатам разным – ваш сосед.

Да, читал стихи я проституткам,
И гулял разгульно в кабаках.
Улыбались стихотворным шуткам –
Кто совсем душою не зачах.

Не было в судьбе таких трагедий
Так чтоб вдруг заворожило дух.
Шутовство да тусклый блеск комедий,
Что писал или читал вам вслух.

Скромен, не судим, не привлекался,
Не висел на досках мой портрет.
Скажете: «Ты, брат, не попадался!
Вот и весь твой жизненный секрет!»

Приласкал в миру немало женщин,
Прыгнув в омут мимолётных чувств.
Нет я не бессовестный изменщик,
Просто радость принести им тщусь.

Не кляну, не бью, не мщу на сдачу –
Страсти отгоревшей не помочь!
«Не жалею, не зову, не плачу» –
Просто ухожу неслышно в ночь…

Тридцать тысяч (с небольшим) прочтений
За пятнадцать лет – таков итог.
Очевидно всем, что я – не гений.
Искру божью только высечь смог…
Д.М