Заметки дежурного по... 2

Будка на семи ветрах, у семи дорог. Дороги: три – типа шоссе, четыре – рельсы по шпалам. Еще – две стрелки, собака и приходящий кот. Ветра – все семь, поочерёдно, несут по безлюдью мокрый холодный, колючий снег.

Ночь. Несколько тусклых фонарей вдоль шоссе.

Последние маршрутки, время от времени, проезжают мимо. Одни проскакивают прямо, в сторону инфекционной больницы с новым ковидным блоком или обратно. Так же, чаще, чем маршрутки, «пролетают» белые и ярко-оранжевые машины скорой помощи. Некоторые из них проезжают молча, какие-то громко звучат и сверкают.

Чуть не доезжая до будки – поворот в ворота морга. Туда, в течение ночи заезжают темные катафалки.

Вообще-то есть некоторое несоответствие – сначала по ходу из Города морг, а потом его преддверие.

Часть маршруток, после переезда, поворачивает на право – в аэропорт.

Внутри у меня коктейль из грусти, безысходности и иронии – куда не двигайся, все равно ближе к небесам.

А тепловоза не будет. Сегодня ни кто не скажет, - Закрывай переезд. Ни кто не прервет это безумие ночи…

Чищу от снега железнодорожные пути. По инструкции, во время работ на переезде шлагбаумы должны быть закрыты, а светофор должен звучать и светиться красным. Нет тепловоза и не надо. Перекрываю пути, хоть ненадолго, хоть на несколько минут. Дух фатализма вздрагивает, замирает..., а потом начинает хохотать, и хохот разносится всеми семью ветрами по округе, перемежаясь с долгим воем собаки.

Что могут определить, эти, вырванные из Вечности, мгновения?