Дорога

Люди спрашивают туда дорогу... Туда нет короткой дороги... Но дорога есть выше, начертана судьбами звезд...

Мне кажется, я знаю дорогу туда, вижу одну и ту же картину неизвестного художника, созданную кистью самой природы. Мне хочется всегда видеть этот пейзаж. Просто описать его словами недостаточно, хочется рассказать своему читателю, сохранить в памяти светлое и сильное чувство. Длинная набережная тянется вокруг большого пруда. Стоят белоснежные скамейки, где можно присесть и отдохнуть. Столбики с цепями выстроились, как часовые, охраняя пруд, которые теряются вдалеке, говоря нам о протяжённости набережной. Старинные фонари ждут своего вечернего часа. Фонари создают всегда неповторимую мистерию света в сочетании природы, зажигаясь вечером. Бродя по набережной, видишь подсвеченную осеннею листву, которая скоро упадёт на землю, приближая белое снежное безмолвие. Таинство позднего вечера и раннего утра. Страждующему путнику, идущему с работы и на работу. Вдалеке за зеркалом пруда с утками я вижу белоснежный храм с зелёными куполами, который обнесён забором с железной обрешеткой. Чистый колокольный звон часто раздаётся днём по особым православным праздникам, который слышен повсюду во всех частях провинциального, малонаселенного городка. Какое уютное и тихое место... Природа подчёркивает в пейзаже его неповторимость. Словно родное и близкое место, где хочется дышать легко. Это место не потеряет своей привлекательности в любое время года. Сколько таких мест в глубинке России! Место святое для русского сердца.
Я прихожу мысленно сюда, сажусь на лавочку, на которую падает осенний лист, оставляя мысленно вновь и вновь письмо, посмотрю на тихий мир вокруг себя. Письмо написано человеку, которому как и мне близки эти чувства. Словно я здесь был тысячу раз, мысленно вижу её. 
Протяну ей свою руку.
 Не знаю, как ей сказать. Что сказать? Как ты? Родное и близкое. Слова не умеют передать всю гамму чувств и эмоций. В полоборота устремлённый женский взгляд, ищущий в молчании мысли. Руки, взгляд, карие глаза, улыбка, короткая аккуратная прическа. Как дорого видеть образ, понимать, разделять это. Как хочется прижать порой к своему сердцу ее руки. Согреть теплом. Разве нужно писать ответ. Живи, только живи! - твой ответ для меня.

Мы ищем ответы на вопросы. Волнуемся и переживаем, порой не спим ночами, просыпаясь в холодном поту. Самый известный из них вопрос с самого детства. Почему?
Порой хочется получить сразу ответы, хочется иногда обладать правом справедливого выбора. Почему так несправедлива ко мне судьба? Этот и многие вопросы задаёт каждый. Но не каждый находит ответы. Ответы приходят сразу или через много лет, когда мы становимся другими. Наверно, взрослыми, когда нас потрепает жизнь.

То здесь у пруда, то на заброшенном вокзале этого городка России, куда не ходят скорые поезда, где стоят старые обвешатлые здания советских времён, идёт уже новая жизнь.
А старый перрон, как пережиток времени, помнит то светлое время, где раньше бойко продавцы в фартуках торговали пирожками и газетами.
Кричали уезжающим:
 - Горячие пирожки с мясом!
Горячие с грибами. - Всё по одной цене!
- Свежие новости!

Встречи и проводы... Сколько в них радости объятий, слез и обниманий. Наверно, здесь мы как на ладони. Вокзалы помнят и те времена, когда матери провожали своих мужей и сыновей на проклятую, страшную войну длившейся четыре тяжёлых года. Ждали их возвращения. Мало, кто вернулся с той страшной войны, о которой говорят.
Никто не забыт, ничто не забыто.

На таких вокзалах, правда в небольших городках, есть особая атмосфера, где можно лучше понять и услышать людей, где есть знаковое от времени тех эпох. Геологи с гитарой едут на Север за запахом тайги, за романтикой гор и перевалов. Малообеспеченная семья инженера вырывается в отпуск  на Чёрное море, писатель пишет бегло заметки для своей книги, собираясь прыгнуть в последний вагон уходящего поезда. Наверно, на Север к Белому морю, а может в Сибирь, в глухомань.

А сейчас наступила тоска на пустынном перроне, только серые галки сидят на проводах. Милые птахи, воробьи, прыгают с ветки на ветки. Пусто и дико, время замерло, словно ушла душа. Время изменяет до боли места, но не души людей. Мы будем приходить и возращаться мысленно к дорогим своим местам, потому что с этими местами связано самое дорогое.
Железные дороги. Как их стало много... Скорые и товарные поезда всё едут и едут. Ехать в поезде - одно наслаждение. В поездках есть что-то романтическое, успокающиващее, например как стук стальных колёс по рельсам на просмоленных шпалах. Какое счастье налить стакан чая, поставить его в подстаканник и смотреть на любимый убегающий пейзаж за окном. Русские поля и леса, реки и болота, пролетающие деревеньки... Душа ликует и радуется.

Просто ехать и ехать... Приехать вновь на этот опустевший вокзал, сойти на перрон. Поискать глазами встречающих. Найти заветный перегон или полустанок на пути к вокзалу, постоять и выпить немного водки, помянуть одного незнакомого мне человека, сказать просто ему нежно. Мама! Благодарю за дочь. Постоять в тишине, вспомнить хорошего человека добрым словом. Услышать материнское сердце.

Найти улицу, незнакомый дом, где она там жила, постоять у него и уйти с пониманием того, как дорого, что близко... Увидеть её дочь. Увидеть клин белых лебедей над её домом и прудом, улетающих на юг.

Не дай Бог, так терять матерей, когда дети переживают их смерть. Тяжело так терять, словно из тебя вырвали кусок живого.
Я стоял мысленно долго перед домом её матери, написав такие слова.
Дорогу не выбирают, она находит тебя сама себя выше по зову сердца. Жизнь продолжается, пока мы живы, пока мы помним и любим. Пока верим в первый рассвет солнца. Пока верим в любовь и надежду, верим в таинство любимых мест.