Монолог цветка

Вот и пошел отсчет отведенного срока жизни. Кто-то празднует, я же не могу даже заплакать. Лишь смотреть на мир и наблюдать, как обращаюсь в прах под раздосадованные возгласы окружающих меня продавцов. Иронично, не правда ли?

Вот всегда вы так с нами. Сначала заботитесь, растите младенчества, давая все самое лучшее. Однако в один момент все вокруг накрывает тьма, и вот ты уже мчишься в неизвестность. Мчишься мучительно долго, чтобы после нежные руки срезали тебя, поставили в воду и оставили в холоде. Или же срезали еще раньше, чтобы всю дорогу ты мучился от боли и осознания собственной беспомощности. Все равно все дороги приведут тебя в холод, где остается только ждать своего могильщика.

Разве это не так? Как можно назвать того, кто будет решать, где ты проведёшь свои последние мгновения на этом свете? Хотелось бы конечно, чтобы это был твой хороший друг, или даже возлюбленная, но увы….

Еще будучи ростком мне строила глазки одна Роза с соседней клумбы. Или как там называется у людей это место? Питомник? Да, в сущности, не важно. Мы были еще зелеными и не окрепшими, мечтали о том как наконец цвести, о счастливом будущем. Как сможем выбраться из питомника, неведомо как оказавшись вдвоем в огромном поле, где будем лишь мы. Все будет только для нас.

Эгоистично? Безусловно, но ведь счастье, оно на то и счастье, что для тебя. Разве будет для вас счастьем счастье другого человека? Его солнечное место и плодородная почва? Или ,как у вас это там называется, “богатство”, “слава” и все в этом духе. Может, кто-то и будет рад за близких, но вот за незнакомого человека ….. Очень сомневаюсь.

Молодыми мы были, глупыми. Собственно, как это обычно и бывает, жизнь все расставила по своим мечтам задолго до того, как у нас появились первые бутоны. Пробегавший по питомнику ребенок зачем-то сорвал мою Розу. С корнями. После чего с невозмутимым видом побежал к родителям, будто ничего не случилось. Сорвал мою Розу…. Убил мою Розу. Что, не так приятно звучит? Разве жизнь живого существа равноценна паре маминых оплеух?

Не думайте, я не изливаю вам душу. Нечего изливать. Из нашего питомника меня забирали последним, когда душевных ран стало больше, чем самой души. Нету ее. Хотя, вы никогда и не считали, что она у нас есть, я же слышал.

Я не горюю больше по соседям, стоящим рядом со мной в холодном зеркальном морге, что оттягивает нашу смерть. Зачем? Они скоро выполнят свое предназначение, отправятся в мир иной. Лучший мир? Хотелось бы.

Сегодня наших братьев уходит на смерть особенно много. То тут, то там их уносят целыми толпами, будто Харон в часть праздника дарит каждому проезжающему букетик цветов. Вот и на меня сейчас косится какой-то бедно одетый парень, нерешительно пересчитывая содержимое бумажника. Давай уже, не жди. Я готов.

Темнота на этот раз была не абсолютной. Простенький пергамент, сцепленный скотчем, не был непроницаемым и делал обстановку в моем гробу чуть позитивнее. Путешествие на новое место жизни, в первый раз показавшееся мне вечностью, теперь прошло спокойно и мирно. Не за что цепляться, не о чем переживать. Я не боюсь.

Тусклый свет старой советской лампочки ослепляет, но даже через резь я могу увидеть свое последнее пристанище. Маленькая однушка с обшарпанными обоями, замызганная тесная кухонька…. Девушка, чье лицо расплывается в улыбке. Она бережно берет меня в руки, будто простая ромашка для нее - какое-то сокровище. Бросается на шею паренька, смахивая с глаз выступившие слезы.

Я провел остаток своей жизни в простом стеклянном стакане посреди кухонного стола. Девушка, которой меня подарили, каждый день опрыскивала меня, меняла воду, добавляла туда что-то очень вкусное…. Не помню, чтобы когда-то чувствовал себя столь ценным. Может быть, не все люди столь уж плохи.