Мыс Рока

На самой крайней точке Европы ветрено. Волны с шумом набегают на скалы, когда я застегиваю пальто и укутываюсь посильнее в тёплый шарф. Давно мечтала очутиться в холодное время года у большой воды.

Вдали через множество морских миль Америка, а передо мной Атлантический океан. Я силюсь осознать это, но у меня не получается. Мысль держится секунду и ускользает навеки.

Название «Мыс Рока» не имеет ничего общего с русским словом «рок», но всё же оно приводит меня к мыслям о судьбе. Я почему-то начинаю думать о своей маме. Она будучи татаркой полюбила русского и уехала далеко от своих родителей. Такая судьба. Сколько себя помню, мама очень боялась, чтобы я не повторила её судьбу и не уехала далеко от неё.

И вот я здесь, на Краю Света, вместе с мужем и своими родителями. Мой муж из Тулы, как и я. Мне никуда не пришлось уезжать. Какая-то непостижимая фантазия. Разве такое возможно? Жизнь в жизнь повторить судьбу матери?

Я долго вместе с мамой жила и боялась её страхом. Боялась девочкой, боялась девушкой. И даже женщиной. Не страшно мне было ехать замуж в другой город. Страшен был сам факт повторения. Если б так произошло, то было бы в этом что-то роковое. Мыс Рока в отдельно взятой жизни.

Я стою в своём красивом пальто и ещё не знаю, что повторилось не замужество, а болезнь. Диагноз в диагноз. Впереди операция, отчаяние и злость на Бога за то, что он поступил так со мной. «Со мной так нельзя», - хотелось кричать в Небеса! Богу видней.

Воспоминание об этой точке на краю Европы зафиксировало что-то важное во мне. Оно существует вне времени и пространства. Я живу свою жизнь и где-то там внутри себя всегда стою на мысе Рока и смотрю на океан. Что-то повторяется, а что-то происходит по-новому. Океан всему находит место. И от этого становится очень хорошо на душе.