Когда-то был ты не поэт
Теперь от виршей сладу нет,
От хромосомных, яростных атак,
В стакане булькает заклятый враг.
Он знает гад,
Что будет свят,
В почёте,
Радостью объят,
И возле ярких, алых роз,
Насочиняет кучи строк.
Гниют слова под звон капели,
Весна идёт, - мы преуспели,
Наладили цветов охапки,
И стали наши святки
Сладки.
03.12.2021
Свидетельство о публикации №221120701477