Лунатею

Смотрю в окно с печалью на челе...

На всходах картошки (ещё окучить не успел) догорает беспилотник.
Красивый, изящный серебристый, разбрасывает вокруг себя снопы искр - чисто бенгальский огонь; сгоревшие дотла части осыпаются лёгким пеплом, сразу подхватываемым легким ветерком...

Погаснет - придётся эту бандуру на улицу выволакивать, цыгане-сборщики металлолома в очередной поисковый рейд заберут.

- Сдавайтесь, вы окружены! Сопротивление бесполезно!- смахивающая на телегу подбитая и перекошенная развалюха, отдалённо напоминающая "Луноход", кого-то пытается напугать в моём огороде по громкой связи.

- Я тебе, бл..ь, щас сдамся! Понаехали-понападали тут на мою голову!- кидаю гранату в говорливое ушлёпище.

Это я зря. Погорячился. Хорошо, что дом взрывом не разнесло. Но картохе окончательная хана.

Взрывной волной припечатываюсь к земле. Заодно просыпаюсь. Больно, блин!
Наяву бы так с лестницы навернулся, кости замучился бы до кучи собирать. А в стадии лунатической сомнамбулы - хоть бы хны!

Надо пойти глянуть, может действительно ЧТО прилетело?
 
Вот жизнь пошла, с каждым днём всё веселее, сам себе завидую порой.

Одно напрягает: никому не верю и часто сон от яви отличить не могу.
Сплошная навь - что наяву, что в дрёме.

Где же правда?