История из прошлой жизни
— Как красиво.
Юноша не ответил, продолжая странную игру, в которой море всегда побеждало.
— Не лучше ли нарисовать портрет на бумаге?
— На бумаге рисунок мертвый, я ее не слышу. А на песке… перед тем как волна сотрет его, она смеется, будто совсем рядом.
— Вы, наверное, художник, так прекрасно рисуете, — я испытала даже легкую зависть, мне никогда не давались рисунки и уж тем более портреты.
— Нет, но это лицо нарисовал уже тысячу раз, — очередная беспощадная волна смыла образ девушки в море.
Стало бесконечно грустно от мысли, что этот красивый юноша каждый вечер сидит один на берегу и рисует портреты, которым суждено прожить лишь мгновения. Я расположилась рядом и негромко запела. Так мы и сидели до тех пор, пока солнце не замигало последними лучиками. Тогда юноша ушел, некоторое время его худощавая фигура мелькала в опускающемся сумраке.
Подходя к дому, я продолжала напевать. На ступенях уже ждал отец, и мне хотелось поскорее с ним помириться. Но, перед тем как зайти в дом, я обернулась к морю, в шуме волн и ветра мне послышался задорный, ласковый смех.
Свидетельство о публикации №221120900024