Поговорим...
Это не потому что что-то-тамы пропали... а хотелось бы... Пропала привычка перекрывать. Не легко, пришлось потрудиться...
И вот, теперь запасы конфет... Это ещё не отвалилось: покупать красивое или вкусное.
Хорошим хочется поделиться. Это потребность. И вот мне хочется иногда просто так написать тебе... Чтобы и ты тоже... Так - или по-другому, по-своему... Порадовался. Моменту. Ничем таким не особенному. Но дело, похоже, не в том совсем, чем именно наполняется жизнь. А в том, насколько её, жизнь, слышно среди шумов. Насколько можно услышать звучание... Это как услышать в лесу, как ручей бежит... или как падают листья с дерева.
Но я боюсь прикоснуться. Прикоснуться к тебе. Потому что знаю, как бывает...
И тогда пишу вот здесь. И экран принимает... всё. Молча. Безупречно. И неизменно.
И это не так уж и плохо. Точнее, наоборот - хорошо.
А знаешь, почему? Мне так кажется... что мы как будто в королевстве кривых зеркал живём. И всё, что видим - собственные отражения. Того, что в нас... и страхов тоже... и ожиданий... И не умеем просто - принимать. И отдавать.
Чёрные буквы по белому фону. И больше ничего. И здесь нечего бояться.
А вот другой человек - это...
И опыт слишком глубоко, чтобы...
И только позволишь себе... по-настоящему, как чувствуешь, открыто... Так сразу и прилетает. Приходите в другое время, сейчас меня нет дома... Или тоже по-настоящему и тоже открыто, а потом вдруг лбом, со всего размаху - в запертую дверь. И растирая ссадину, думаешь о том, что больше никогда...
И в ответ на открытость уже молчишь из своего блиндажа...
И другой замолкает тоже...
Я говорю с тобой молча, когда захочу. Потому что так ты всегда дома. И только так я могу сказать всё, не нарушая обоюдных границ... и не тревожа...
Наверное, и ты... так же...
Свидетельство о публикации №221121000071