Лестница

   Склонив голову на руки, сидит человек. Голова-локти-колени... вся его поза - лестница, взбираясь по ступеням которой, он пытается познать себя. Выходит не всегда. Чаще всего человек выходит из себя. В гневе или насовсем. Так чем он был? Отражением в зеркале. Что останется после? Воспоминанием о совершённых им поступках. Чаще - дурных.

   Люди... кто мы такие? Что мы, в самом-то деле?!

   Ветер кружится у самого моря, крутит ему коленки, больно так, аж воет, но гляди-ка ты, туда же - отыскиваются в нём сила довлеть над пучиной, и не может она поднять головы. Чуть что, - «Цыть!» - на неё ветер, и кудри волн - пластом послушно. С нами-то ветру ещё вольготнее...

   Наша жизнь для других, словно разговор за стеной. Слышна, но понятна в меру стороннего суждения о ней. Слово, сказанное без яростной больной любви к нему, - куда как менее шелеста павшего на мокрую землю листа. А разве мыслимо понять чувства, коли не видишь ту часть страдания, что дополняют выражение глаз?..

   Лягушка, наряженная в сарафан песочного цвета, усеянный зелёными горохами плесени, сидит задумавшись на буром, раскисшем почти листе кувшинки. Чтобы мы не вложили в её уста, всё будет ложью, даже правда, которая неслучайно поджидает нас на любом из возможных путей той дороги, что ведёт нас к себе.

   Склонив голову на руки, сидит человек. Голова-локти-колени... вся его поза отдалённо напоминает очертаниями лестницу, взбираясь по ступеням которой, он пытается познать себя. Пытлив человек, но более хочет разведать, - а что потом, не слишком обращая внимания на происходящее с ним теперь, в этот самый миг...