Муар

"Март. Вечер. Темно. Так бывает, когда снег уже сошёл. И весенняя распутица чернит и мажет грязью всё кругом. Тускло, через один, горят уличные фонари.

Прихваченные поздними ночными заморозками. Оплывшие, подтаявшие днём, последние сугробы. Революционными баррикадами гуртятся по краям проезжей части дороги. Тонкий, словно стекло, лёд на лужах хрустит под демисезонными сапожками. Воздух влажен, свеж, студён, пронзителен. Пахнет весной, мечтой и любовью.

Я возвращаюсь домой. Видимо, с вечеринки. Иду по середине дороги. Поздно. Безлюдно. И кажется, что если идти по середине. То до дома доберусь без приключений. Сапоги на тонкой подошве. Оттого, ступни мёрзнут. Короткая юбка - выше колен. Пальто лёгкое, на два пальца вверх - от края голенища. Руки без перчаток - забыла. Сую кисти в карман и запазуху. Голова слегка пьяная. Но, больше не от выпитого.

Что-то происходит. Внутри меня. Я чувствую биение жизни и влюблённость. В кого-то? Возможно.

Скорее, просто в саму жизнь. Она колотится в стенки сосудов, тормошит сердечную мышцу, кружит голову. Я тяну - дерзко, по волчьи - воздух. Что так дурманит меня. Ломаю маленьким следом слюдяной муар луж. И мне чертовски весело.

Дома - вполне возможно - на меня посмотрят с укоризной. И даже скажут - "что так припозднилась". Но, меня это не беспокоит. Меня вообще. Ничего не беспокоит...

Март. Воздух пахнет свежестью, мёрзлым снегом, весной, мечтами и любовью..."