О легендарной моей книге

С иронией и недоверием. Не хочу с "недо"!

Просто представила какого это писать книгу. Пусть она даже и одна. Но я буду понемногу её писать, переписывать, дописывать. Улыбаясь, пересматривать отдельные части перед сном. Буду шлифовать словечки и их сочетания. Интересно очень уж. Вот только нет пока что цели. Нет цели для книги. Я хотела бы, чтобы это был роман-сказка. Вот только книга это отражение человека, а во мне есть пара черт, которые я бы не хотела вносить в книгу. Например заносчивость или любовь к чтению нотаций и нравоучений. Этак я учебник или "Путеводитель по жизни" напишу. А ведь он есть. Не хочу быть вторым Толстым. Анафеме сейчас предают? Ну не думаю, что смогу выйти на такой уровень, как Толстой. Мда. В общем-то я просто представила, что смогла хоть что-то начать. Грустно(

Мам, а ты можешь мне рассказать как там папа поживает и наши кактусы? Ты всё ещё кормишь его вишнёвыми пирожками из мака? А у нас в монастыре карантин, матушка Василия заболела. Сенека не пишет отчего-то. Фитилёк в лампадке подрагивает, за окном метель. Скоро всё засыплет. С утра будем разметать. Спасибо, что прислала тёплые варежки. Мне так понравились снегири на них. Ты сама вязала?

Нет, всё же я ужасающая врушка. Мне интересно что стало с книгой про Сашу С. Вот только я не хочу никуда глубоко погружаться. Ни во что. И ни в кого. Немного дотронуться и бежать. Оставьте для меня точку на колонне Исаакия.

А завтра утром я буду ругать себя за слова. Те, которые пишу сейчас. Бредятина, постоянно ругать себя или демонстративно выражать эмоции. Такое ощущение, что нет выхода из этой ситуации. Я повторяю за мамой. Разучиться бы. Пойду повяжу что ли. Сегодня я теряюсь в словах. Завтра найдусь.