Девушка с медовыми глазами. Глава 8

Брат Марины, Антон, живёт за городом в собственном доме. У него жена и близнецы: сын с дочкой. Антон перевёз родителей за город. Они живут с ним по соседству в своём доме. Младшая сестра Мирских, Мира, учится в колледже в соседнем городке.

На выходные Марина отправилась за город к своей семье.

Погода радовала осенней нежностью и листопадом. По дороге за город в автобусе Марина делала записи в писательский блокнот. Теперь она никогда не оставляла его дома. Одинокий листок кружил в воздухе и, казалось, будто хочел что-то рассказать ей. Он был медового цвета. И похожим на шёлковый лоскуток. Мама в детстве научила Марину шить лоскутные одеяла. И сейчас она подумала о том, как приедет в дом родителей за городом и будет эти два дня спать под тем самым лоскутным одеялом. Они всегда прежде жили в городе, пока брат не купил себе дом и не предложил родителям тоже переехать к нему, но те решили, что молодой семье лучше жить своим домом, поэтому продали квартиру в их городе и купили себе загородный дом. Они ходят друг к другу в гости. А Марина с младшей сестрой приезжают погостить.

Автобус завернул на грунтовую часть дороги и по сторонам замелькали деревенские пейзажи. Марина неожиданно для себя набросала карандашный рисунок в её блокноте. Раньше она никогда не рисовала, ну, в каком-то серьёзном смысле, естественно, потому что разве не рисовал никто из нас в детстве и на уроках изобразительного искусства в школе. Но так, чтобы чувствовать к этому тягу, Марина не рисовала никогда. А вот её сестрёнка Мира, наоборот, рисковала всегда и везде. И теперь вот учится в художественном колледже. Её работы пару раз брали на взрослые выставки. На детские-то рисунки Миры брали с пяти лет.

Автобус остановился. Марина взяла дорожную сумку и вышла из него. Она с удовольствием вдохнула прохладу осенней свежести. И пошла по направлению к дому своих родителей.

— Привет, мама! — обратилась она к Анне Георгиевне, которая занималась в саду сбором антоновских яблок и сразу поэтому не заметила появление дочери.
— Марина?! — воскликнула радостно женщина. — Ты как здесь?!
— А вам Антон разве не сказал, что я приеду?
— Вот хитрец, наверное, решил сделать сюрприз, — подошла к Марине мама и обняла.
— А где он, дома?
— Нет, он с утра поехал в город, сказал, что ненадолго по делам.
Марина поняла, что брат поехал за Мирой, но тоже решила поддержать его идею и не стала портить сюрприз.
— Ну, пойдём в дом скорей, — увлекла Анна Георгиевна дочь за собой.
Они зашли в дом.
— Иван, дочка приехала! — сообщила мама, обратившись к отцу Марины.
Он вышел навстречу:
— Вот это новости! Давай сумку возьму, — обнимая Марину, сказал отец.
Они принялись обмениваться самыми интересными новостями. На крыльце послышались детские шаги…

— Бабушка, дедушка! — весело зазвенели детские голоса.
— О, кто это тут прибежал? София и Дима… — обняла племянников Марина.
Трёхлетние близняшки весело откликнулись на объятия тёти
— А что ты нам привезла? — поинтересовались они на своём ещё только лишь близким хорошо понятном языке.
Марина вручила им гостинцы и по небольшой, но вызвавшей огромный восторг детей, игрушке.
В этот момент за окном послышался звук въехавшего во двор автомобиля.
— Мира! — обрадовалась мать, увидев, как девочка выходит из автомобиля.
Всё радостно обнимались, и дом наполнился приятным гомоном.

После затеяли яблочный пирог к чаю и начались домашние выходные в приятной компании.

Собрались все в доме родителей и радостно беседовали по душам. Потом Семья Антона вернулась к себе, родители и Марина с Мирой разошлись по своим комнатам. Марина и Мира сегодня решили спать в одной комнате, чтобы поболтать.

— Давай, забирайся под одеяло, Марина, я буду слушать твои истории о том, что ты мне написала в сообщении и хочу сообщить: я обожаю твой блог.

Смеясь они забрались вдвоём под то самой лоскутное одеяло, как когда-то, так сразу начали разговор по душам:

— Я на днях была в одном месте. Это просто что-то невероятное! — первой приступила к рассказу Марина.
— Что это за место? — откликнулась Мира.
— Закрытый поэтический клуб.
— Ух, ты! И что там?

***
Герман и другие участники клуба напоминали какое-то сюрреалистическое общество из фэнтези. Отчасти так оно и было. От части сюрреализма. А может быть, и фэнтези. Ведь что такое наши фантазии? Это идеи, посланные воображением, чтобы с помощью нас реализоваться в физическом мире. Реализация эта происходит разными способами. Она может воплощаться в книгах, достигнутых целях, что иногда одно и тоже, и любых прекрасных наших свершениях.

Но надо вернуться к адептам «Зелёного бархата».

Герман — длинноволосый высокий худощавый молодой мужчина. Одевается в костюм романтической эпохи, носит цилиндр, движения у него плавные, тон речи приятный, поэт.

Тихая кошечка — кудрявая блондинка, молчаливая, читает Мильтона, пишет стихи.

Виолетта Бежецкая — поэтесса и практикует прозу типа потока сознания.

Вирджиния Вульф — самая законспирированная поэтесса из их клуба.

Пишущий строчки — невысокий блондин во всём белом, татуировка на кисти с изображением белого тюльпана.

Одинокий бездельник — кудрявый паренёк, импровизирующий в поэзии и очень много болтает на философские темы с любыми собеседниками.

***
Марина красочно рассказала о том, что видела в закрытом клубе, а потом послушала сестру с удовольствием.

Когда Мира уснула. Марина выбралась из-под одеяла. И поддалась безумной идее выйти в осеннюю ночь. Она накинула плащ и влезла в старые сапоги. Мирская отправилась прогуляться по саду.

Холодная ночь среди яблоневых деревьев. Марина сорвала антоновский яблок с ветки. Вдохнула его аромат. И надкусила. Сладость осени терпко проникла в мысли. Марина сочиняла стихи, бродя по осенним тропинкам их сада.

Уже дома, забравшись ночью на широкий подоконник, она переписала стихи в блокнот те, что родились среди осенних яблок, и новые, пришедшие к ней уже после. Она так и уснула на подоконнике.

Мира аккуратно вытащила из-под её ладони блокнот и тронула девушку за плечо…
— Марина…
— Да, что?.. — едва открыв глаза сонно отозвалась та.
— Ты уснула здесь, кажется, вчера. Посмотри, уже утро в окне.
— Ой, — опомнилась Мирская и спустила ноги на пол.
— Можно я почитаю вот это… — показала она на блокнот, взятый у сестры.
— Ааа… — задумалась, отзываясь Марина. И неожиданно вздрогнула. Её глазам предстала Муза. Марина ещё никогда не видела её так, когда они с ней были не одни. Оттого даже на миг лишилась дара речи. И тогда ясно могла сравинить сказанное Музой с тем, что происходит в действительности. Та свободно ходила по комнате на глазах у Миры, но девушка её не замечала. Муза хихикнула и скрылась.
— Марина! Ты где?! — шёлкнула пальцами Мира у неё под носом.
— Да, да… Ты что-то спросила?
— Можно, говорю, почитать?
— Ну, хорошо.
— Спасибо.
— Пойду умоюсь.

Марина ушла, а Мира удобно устроилась в себя в комнате, взяв небольшой кусок яблочного пирога под чай, и принялась читать стихи…

Запах антоновских яблок, вьющиеся на ветру листья в осеннем свете лунной ночи. Мира, как будто шла сейчас вместе с Мариной по их саду. А вот стихи, которые написаны уже дома, но Мира, об этом, конечно, не знает, потому что она в этот момент на тропическом острове. На ветке сидит попугай. Морской бриз ласкает кожу. Песок под ногами, а над головой солнце.

Стихи — особенный вид искусства, потому что в нескольких строках можно сохранить твой настоящий момент, для чего тебе порой не нужны под рукой ни карандаш, ни блокнот, стих вполне свободно возникает в твоей голове и храниться там до того, момента пока ты не решишь переписать его на бумагу или в электронный блокнот, а может, не решишь, тогда он останется с тобой, только вы с ним и Вселенная будут знать о его существовании. Но ты ведь можешь рассказать его и устно. Но суть в том, что ты сразу можешь зафиксировать то, что сейчас пришло тебе на ум. Или же то, что нужно сохранить на память.

С прозой, разве только это ни афоризм, так не получится. От идеи до её реализации проходит время. Иногда это длиться недолго, пока ты не закончишь писать историю, которая постучалась к тебе только что, но всё равно её нужно записать, а это, уверяю вас, дольше, чем с подобным импровизированным стихом. А если нет под рукой того, где тебе записать её, так и вовсе время увеличивается в объеме.

Потом — стихи — это почти всегда чувства, ну, не поверю я, что рифмованные строки рождаются без эмоций. А эмоции — это искорки чувств. Стихи — это песни. А песни из души. В прозе же тебе не обойтись без мысли. Так уж всё устроено. «Без мысли» в том смысле, что ты обдумываешь идею даже исподволь. Со стихом же чувство бежит быстрее мысли, и тогда он взлетает. Голос сердца.

Да, сейчас мне скажут, а как же верлибр? Но в нём тоже есть свой поэтический строй, ритм. А это уже не проза. Нет, в прозе тоже есть свой ритм, но я сейчас о другом. Я о поэтической звучности, которая близка к музыке, а значит к песне, а песня — это чувство.

Мира прочла все стихи и с восторгом побежала искать Марину…

— Ты чего это?! — улыбнулась та, когда появившаяся и чуть не сбившая сестрёнку с ног обняла её Мира.
— Это потрясающе!
— Что?
— Стихи твои, говорю, потрясные!
— Спасибо! — откликнулась Марина.
— В блоге у тебя и четверти того нет, что в блокноте я прочла. Ты что, прячешь их?!
Марина даже испугалась, вспомнив разговор с Музой. Но дело было не в том:
— Да нет же. Просто я не могу писать в блог, всё, что есть. А потом некоторые я и вовсе написала сегодня ночью. А с телефона в блог мне не удобно публиковать. К тому, же мне сегодня не до блога, вон смотри сколько яблок ждут пока мы их соберём, помогай… — бросила яблоко сестре Марина, и оно угодило точно той в ладони.
— Да, хорошо, — прошепилявила, откусывая яблоко та.
Они обе засмеялись.

К вечеру все яблоки были собраны и в доме ароматно пахло яблочным пирогом. После ужина женщины занялись тем, чтобы отобрать яблоки на будущее варенье и компот, а остальные бережно обернули бумагой и сложили на хранение в подвал домашний. Как только они приступили к этому увлекательному занятию, Мира спохватилась и куда-то побежала. Она принесла блокнот сёстры и карандаш:
— Что ты придумала? — спросила её Марина
— Я хочу кое-что сделать, — Мира принялась на бумаге для яблок с внешней стороны писать стихи Марины и заворачивать в эти импровизированные рукописи яблоки.
— Что это за стихи? — спросила Вика, их невестка.
— Марина пишет потрясающие стихи и даже ведёт блог, Викусь, представляешь! — откликнулась Мира, увлечённо строча стихи и оборачивая этой бумагой яблоки.
— Ну, что ты только не придумаешь, Мира, — намекая на странное занятие младшей дочери, сказала Анна Георгиевна и тепло улыбнулась.
— Это здорово! — в ответ на слова Миры отозвалась Вика. — А мне можно почитать?
— Можно, — улыбаясь, отмахнулась Марина, — но давайте потом, девушки, а то вы меня смущаете.

Уставшие и довольные ближе к ночи все разошлись уже спать.


http://proza.ru/2021/12/13/1202