Руки дипломата. Лесные поросята

    Случаи из жизни моего отца (жизни длинной: ему 1-го марта 2022-го года должно исполниться не много не мало 80 лет) роятся вокруг меня, как мошкара на болоте.
Я от них не отмахиваюсь: каждый такой "случай" (а "случайностей" в жизни не бывает!) это жемчужина, за которой не нужно нырять на дно памяти.

    Вот он рядом, на ладони: рассматривай, любуйся, радуйся его красоте...

    Это не осколки зеркала Снежной Королевы, один из которых попал в глаз мальчику по имени Кай - и напрочь исказил ему картину мира.

    Скорее это лепестки сакуры, которые, наслаиваясь друг на друга, превращаются в розовый бутон непередаваемой красоты...

    А корни этого мощного, несмотря на все свое изящество, дерева уходят глубоко в землю... В землю, в которую все мы когда-то ляжем...

    Итак, расскажу одну историю, приключившуюся много лет назад опять же в Германии.

   Мой отец - Охотник. (Это вы уже знаете). Был Охотником, есть Охотник, Охотником и останется. Это невытравимый первобытный инстинкт: выследить дичь, убить её - и принести домой, к огню - мясо. Это то, что есть в каждом мужчине. Просто в нашем "цивилизованном" мире не все это в себе культивируют...

   В детстве мы всей семьей ездили собирать грибы.

   Есть в Германии такой вид грибов, который почему-то редко встретишь у нас в России. Называются эти грибы - мароны. Светло-коричневая шляпка, мягкая, губчатая подкладка изжелта-зеленого цвета, довольно тонкая ножка, которая хрустит, когда гриб срезаешь ножом или выкручиваешь из земли. Чем-то эти грибы напоминают российские подберезовики и подосиновики, только другого окраса.

    Мароны - грибы моего детства. Есть в Германии места, в которых маронов - хоть косой коси. Эти грибы любят влажную почву, смешанный лес... Они прорываются сквозь сухую хвою, оставляя на бархатной, чуть влажной шляпке остренькие иголки.

    И вот в такое место мы однажды и поехали всей семьей, запасшись заранее корзинами разной величины.

    О, как любила я в детстве собирать грибы! Это было целое действо. (Не скажу "игра" - настоящий ритуал. Серьезная игра со своими незыблемыми правилами).

     Вышли мы из машины и пошли по грибы: на поиски желанных маронов. Я уже заранее их, голубчиков, видела: так хотелось мне поскорее наполнить ими корзину.

     Местность была пересечённая. Холмы и низинки, солнечный осенний лес: светлый, счастливый, приветливый.

     Отец шел немного впереди, за ним, в некотором отдалении: мы с братом и мама.
     А вот и первый гриб! Сажусь на корточки, рассматриваю его (гриб красивый, ладный). С наслаждением выкручиваю гриб из земли. А вот и ещё один! Ещё! И ещё!
Грибы прыгают в корзину, словно сами просятся на сковородку.

      А как дела у брата и мамы? О, и у них уже тоже есть первые трофеи!
Счастье-то какое!

      Отец в своей серо-зелёной охотничьей куртке стоит немного поотдаль. И вдруг лицо его меняется. Он поворачивается к нам и негромким голосом встревоженно говорит: "Уходим! Все уходим! Света, Сережа - все в машину". И, замерев, смотрит на нас.

    "Что случилось, папа?" - удивленно спрашиваем мы. "Потом скажу!"

    Я непроизвольно отслеживаю направление его взгляда - и вижу: в низинке, куда мы совсем недавно направлялись - довольно большое тёмное существо, а вслед за ним - три-четыре маленьких полосатых "ёжика": семенят, выстроившись в шеренгу, как пионеры на школьной линейке.

     Большое существо довольно бодро вышагивает по низинке, опустив голову, что-то высматривая на земле, а за ним, как рассыпавшийся горох - полосатые детишки...
     Все вполне безобидно. Но что-то тут не так...

     Повинуясь тревожному жесту отца, мы медленно отступаем к машине.
     Отец облегченно вздыхает.

     - Да, не задалась сегодня наша грибная прогулка!

     - А кто это все-таки был, папа?

     "Кабаниха со своими поросятами!" - говорит отец. "Хорошо, что ветер дул не в её сторону. Если бы она нас учуяла, она бы нас растерзала! Свинья за своих поросят кому угодно глотку перегрызёт!"

      "Да? Правда? А какие хорошенькие были "ёжики"!" - беспечно говорит мама. (Она, вероятно, не поняла всей серьёзности ситуации).

      "Да, "ёжики" были такие классные! Правда, папа?", - наперебой болтаем мы с братом...

       В тот день отец спас нас всех от клыков кабанихи. 

       Он, охотник, почуял дичь за версту. И сразу оценил опасность ситуации.

       Если бы ветер дул не в ту сторону, то кабаниха просто-напросто растерзала бы нас...

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ:)