Музыкально-алкогольный сон

 Мне приснился наш ансамбль. С плохой, полусамодельной аппаратурой, репетирующий у меня в квартире. Более тридцати лет назад. Аппаратура, стены, вид за окном той давности, а сам я - сегодняшний, 51-летний. Заходит басист - он тоже сегодняшний, лет ему столько же, сколько и мне. Он берёт свой инструмент - бас-гитара из того времени, совсем не состарилась. Басист начинает наигрывать - звук глухой, струны не настроены. Я берусь за свою гитару - та же картина. Мы, сегодняшние, плохо играем на давно сгинувших, самодельных инструментах. Но при этом не можем оторваться!
- Ребята, это лажа! - обрывает нас очень юный голос.
Мы оборачиваемся и видим второго гитариста. Его не было тогда с нами. Совсем молодой мальчишка, одновременно похожий на меня и на одного великого британца.
- Давайте играть нормально! - продолжает мальчишка-гитарист.
И в подтверждение своих слов извлекает из собственной гитары потрясающее соло. Одновременно виртуозно-закрученное, но мелодичное.
- Молодец, - кивает басист, - Сейчас пива выпьем и сыграем как надо!
Мальчишка-гитарист опускает голову. Он хочет играть, репетировать, а не пить пиво. Мы же с басистом последнее время встречаемся исключительно для этого... В воздухе, между тем, повисает вопрос:
- Кто пойдёт за пивом?
Тридцать лет назад, когда мы только-только собрались, со спиртным в торговых точках были серьёзные проблемы - власти боролись с пьянством. Но нас тогда это не особо касалось. Мы хотели играть! Пусть получалось плохо, но мы верили, что научимся! А мальчишка с поникшей головой уже умел... Я испугался, что басист пошлёт его за пивом, мальчишка уйдёт и не вернётся. И у нас никогда больше не будет такого классного гитариста. Я отправляю в магазин басиста, а сам подхожу к мальчишке, по мужски крепко обнимаю. И прекрасно понимаю - захочет исчезнуть исчезнет. В воду превратится или в пар.
- Лажа?- спрашиваю.
- Да. Но вы ведь сможете хорошо сыграть?
Он спрашивает это с мольбой. Мне видится, что сейчас вернётся басист, скажет "пива нет!", вот тогда мы сыграем так хорошо, как не играли никогда. Но басист возвращается с бутылками. Он ведь покупал пиво в сегодняшнем времени, когда его полно, а не тридцать с лишним лет назад. Я не отпускаю мальчишку... Я сейчас возьмусь за свой инструмент, я никогда не притронусь ни к пиву, ни вообще к спиртному.
- Играем?
- Выпьем сначала?
Мальчишка мотает головой. Потом быстрым движением ставит ногу на подоконник, распахивает окно.
- Стой!!!
Я вываливаюсь в окно вслед за ним. Сердце сжимается. Но с первого этажа не разбиваешься. Мы тогда жили именно на первом. Я поднимаюсь с земли, мальчишки нигде нет. Из окна высовывается басист, сегодняшний, сильно не юный:
- Вы чего!?
Откуда то слышится музыка, очень хорошая. Такое впечатление, что в неё превратился наш мальчишка. Сейчас я вернусь, мы закроем окно, музыка исчезнет. Мы будем пить пиво, может быть чуть-чуть разбавим его водкой и это будет уже никакой не сон.
   Басист уйдет к жене и внуку. Я протрезвею и возьмусь таки за инструмент. Гитара в моих руках будет напоминать мне то мужское объятие, того юного гения, случайно заскочившего в мой сон. И я сыграю чисто, без лажи, пусть даже самую простую четырёхаккордную вещь.