Ибо я есть любовь

Нет, это не любовь. Это парение в воздухе. Невесомость. Чувства сковали моё тело, пропитали счастьем каждый его сантиметр, от чего, кажется, оно потяжелело. Но я парю! Как пёрышко, как облачко, гонимое нежным ветерком. Куда? Не имеет значения. К кому? К человеку, именуемому мной "радостью", моей радостью.

Пройдут часы, и я соскучусь. Забвенно буду ждать, когда передо мной появится большой силуэт, который узнаю среди тысячи силуэтов, будь то фестиваль теней.

Пройдут дни, и я стану парить ещё выше. Но я учусь на ошибках других, и не подлечу близко к солнцу, подобно Икару. Я скромно погреюсь под его лучами и останусь тут, между небом и землёй, между Светилом и счастьем, что ждёт меня в обещанный миг.

Пройдут месяцы, и мои чувства не изменятся. "Я" равно "счастье". Здесь нет других значений. Ибо я - сосуд, в котором хранятся чувства, и сосуд этот так велик, что расти они могут безмерно, до самой бесконечности, если угодно.

Пройдут годы, и я продолжу летать. Ибо я люблю и любима. Ибо я есть любовь. Моё тело - Космос, в котором бесконечное количество звёзд. Моя душа - Вселенная, которая хранит любовь и тепло. Для Него. И для Меня.

Пройдёт так много лет, что летать я буду не одна. Подобно птицам, Мы станем парить над землёй, над заботами и суетой. Ибо чувства наши выше всего, что когда-то могло казаться важным.

Это не любовь. Это нечто большее.

15. 12. 21