Больничное

    Отчего-то, когда по бесчисленным коридорам и лифтам везёт меня на коляске молодая, 
симпатичная медсестра, находит  болтливость.
Нет, конечно, я не из мутных тихушников, и бывало,
не раз,  не в меру распалившегося, меня, за фалды пиджака,
стаскивали с трибун и зрелищных возвышенностей, что тут сравнивать? 
Было, да!   
Было…
Но, закончились маёвки!
«Меж берёз и сосен…», как говорится… «тихо бродит осень…».
 Больничка, дело такое, ехай  и помалкивай в тряпочку, 
Сообразно, обстановке.   
А вот, оказывается, не могу я слушать СВОЮ тишину с её голосами и вопросами!...
 И в  это недухоподьёмное, время,  неумолчно,
ПОДОГРЕВАЮ ПРОСТРАНСТВО, ОБОЗНАЧАЯСЬ СНИЗУ:
- Дежурите нынче?...
- Прямо, так?...
- Здорово мы МРТ проскочили?...
- Да, карта здесь, и я сам при ей...
- Сегодня, кажется, десятое?...
- Угу, вторник…
- Подумать только…
- Скоро и лету конец!
- ТВ вчера вечером  видели?...
- И как показалось?...
– Жаль. А я «тронулся»…
Да-да, старый пень,  понимаю, эти «песни ямщика», звучат,
больше, для себя.
- Света, милая Света, прости …   
Не могу заткнуться и выступить  из круга этой убийственной картины.
Нет, граждане, вы, только, полюбуйтесь!
 Девушек катать, по идее,  должен я!
А это, сейчасошнее,  лежащее на боку положение,  чудовищно  нелепо.
Такой  «пасмурный»  календарь хочется перевернуть  и  послать  куда, подальше.
Послать без номера и трек-листа!
Лифт…   Зеркало…   Кнопки…
- Вам на пятый?...
  Зеркало…   Кнопки… Лифт…
- Вверх или вниз?...
    Он… Она… Они…
              Бинты … Духи… Костыли…
                Коготки, прекрасные и без маникюра,  туфельки,
                крахмальные белые карманчики и   моя седая борода…
Юная  красотка  и  мешок  с чем-то,  на вихляющей коляске.
Да…
А посадить  бы эту самую стройняшку  на финские сани и, со смехом,
восторженно обмирая, катиться вниз  аллеей  зимнего  парка, 
упасть, задохнуться снегом, лежать, смеяться, потом, греть на себе её тонкие
белые  пальчики,   касаться карих глаз.
И, непременно, височек! Мммм...
Посреди зимы, белой-белой…
Мне-бы.
Улыбаюсь…
А, что, вполне себе «фламандская живопись начала конца середины  восемнадцатого века»!
И, сдаётся мне, это больничное – не я и всё, не более, чем «Сон Веры Павловны».
А  зима и  всё такое прочее, далеко  позади, в гулком колодце бесконечного
коридора
 и, пока  мы катимся,
   я не замолчу,
      мне  так легче …


                Лето   2019