Путь Творческого Человека

Его жизнь была наполнена разнообразными событиями. Каждый день случалось что-то новое и зачастую встречалось им с волнительным восторгом. Он сравнивал свое утреннее пробуждение с пробуждением жизни на Земле. Именно так ему казалось. Стоило его векам опуститься – мир тут же потухал, словно кто-то задувал огонёк свечи. Когда он улыбался, рядом расцветали почки на деревьях и раскрывались цветочные бутоны. Солнце – личный прожектор, преследующий его по пятам.

Любовь. Он купался в ней, ведь она была в изобилии.

Исписанные цветные раскраски, которые он обожал собирать, никогда бы не сравнились с яркостью его жизни в то время, в детстве. Господь словно крепко держал его за руку и уверенно вёл за собой вперед - в светлое будущее. Вся природа тогда замерла в волнительном ожидании, предвкушении чуда – его взросления. Его дебюта.

Казалось, только люди не признавали его совершенства и не разделяли того безграничного оптимизма, что он излучал. То яркое пятно, которое он из себя представлял, неприятно раздражало сетчатку, и они предпочитали его гасить, стирать выедающими средствами.

Его, казалось, неиссякаемый источник доброты и светлой радости стал заметно редеть, вместо этого все больше ожогов стало проявляться на его теле.

Кто он? Ошибка природы?

Истерзанный цветок, которому было уготовано подняться выше облаков, распахнуть пестрые лепестки навстречу Солнцу и пустить сладкий освежающий сок по земле.

Что пошло не так?

Он ходил по земле словно полуживой, пытаясь найти что-то утерянное, но что именно – он не знал. Шел непрекращающийся дождь, небо разрывало грохотом темных туч. Он бродил по черным грязным улицам, вонь от которых въедалась и насквозь пропитывала его одежду. Вокруг бездумно блуждали тени - силуэты заблудших на перекрестках скитальцев. Доносящийся откуда-то неподалеку едкий дым тяжелых сигарет забивал ноздри, и в такие моменты он терял способность свободно дышать. Ослепивший его блеск показавшегося сбоку острого ножа испугал его и заставил убраться прочь.

Случайность, незапланированное стечение обстоятельств? Помнит только, как летит вниз со скалы. Раньше друзья частенько звали его прыгать с обрыва. Догоняя их, каким-то чудом он останавливался прямо на краю пропасти, наблюдая за тем, как они исчезают в пучине морской бездны. Его же всегда что-то спасало, как будто за ним приглядывал какой-нибудь внимательный родитель, резко одергивая в самый опасный для жизни момент.

Пощечина. Он теряет равновесие на скользком льду и падает плашмя вниз. Недовольный обиженный голос пытается его пристыдить. В глазах туман от только что сделанной глубокой затяжки. Теперь всё окончательно затягивается дымкой.

Стебель гнётся.

Шторм. Надувная лодка, в которой они сидят, вряд ли спасет их от мощи бушующего океана, но это единственное, что у них сейчас есть. Они крепко держатся за канатные ручки, цепляясь за эту маловероятную возможность выжить. 

Грязная темно-зеленая вода сливается с беспросветной чернотой небесной мглы так, что невозможно отличить, где заканчивается горизонт. Грозные волны-великаны нещадно набрасываются на них, подбрасывая лодку наверх как песчинку, и им кое-как удается держаться на плаву. Это продолжается так долго, что кажется, будто это никогда не закончится. Когда они думают, что сил уже совсем не осталось, их лодку переворачивает, но пальцы намертво впиваются в веревки, не отпуская их даже под водой.

На мгновение становится тихо, доносятся только глухие и далекие звуки ударов, словно там наверху происходит какая-то ожесточенная битва.

Его удивляет то, что он все еще не размыкает пальцев, хотя, кажется, он сейчас себя и вовсе не контролирует.

Каким-то образом им удается перевернуть лодку, пусть и не с первого раза. Тот вдох, который был сделан им, стоило ему вырваться наружу, был самым желанным вдохом за всю его жизнь. Проморгавшись, он огляделся по сторонам и застыл в недоумении – недалеко от них показался берег - маленький клочок земли, окруженный бущующей водной стихией, почти всё место которого занимала большая белоснежная церковь. На фоне окружающей тьмы она смотрелась как-то нелепо и даже неправильно, но держалась стойко и крепко. Золотые купола блестели так ярко и празднично, словно питал их какой-то внутренний, не зависящий от погодных условий, свет.

Настало утро.

В городе как всегда было спокойно и свежо. За окном послышался смех резвящихся детишек, играющих в салочки. Пахло свежевыпеченным хлебом. Все было как обычно.

От бухты медленно отплывал корабль. Белоснежный парус слегка натягивался от теплого влажного ветра. В полдень моросил летний дождик, и когда под вечер его угостили свежим персиком, тот был еще мокрый.

- Снова снились кошмары? – в её голосе слышится беспокойство.

- Да, - отвечает он, как-то виновато улыбаясь.

«Но как можно забыть всё это?»

Ему бы на самом деле хотелось забыть. Но это невозможно. Иногда, ворочаясь во сне от очередного кошмара, в котором порой волны океана бросают его из стороны в сторону, а порой он летит вниз или становится свидетелем или жертвой преступлений и страшных убийств, его мучает одна и та же мысль: «За что? Почему нужно было, чтобы всё это произошло со мной?»

Мокрые от бесконечных слез глаза, дрожащие от хронического страха конечности. Это всего лишь сон. Всего лишь сон…

Тело все помнит.

Задирая майку прежде чем зайти в душ, в отражении он видит ожоги и аккуратно проводит по ним ладонью, нежно дотрагиваясь до раненой кожи.

Бесконечно оставаться здесь не хочется, он как бы чувствует - это место не его. И все-таки страх каждый раз побеждает, напоминая о былом.

Местные считают его чудаковатым. Он как большой ребенок, который заново учится жить и познавать этот мир - все кажется ему новым, всем он втайне от других восхищается. Как слепой он ощупывает каждую деталь, каждый выступ этого места, остро чувствуя кончиками пальцев изгибы и шероховатость предметов.

По вечерам с упоением слушает рассказы стариков, а после полудня общается с ровесниками и иногда с младшими. Ни пропускает и дня, чтобы не выпить любимого ананасового сока, это почти традиция, ведь "если день не задался, то кое-что всегда остается прежним - стаканчик теплого ананасового сока на ночь".

На горизонте багровеет закатное небо. Он сидит на склоне горы, доедает яблоко и смеется над шутками своего товарища, который явно не находится «в моменте».

А ведь закат прекрасен как никогда. Хотя его можно увидеть каждый день, он всегда разный, не правда ли?

Скоро он возьмет свой мольберт, на котором из раза в раз рисует это закатное солнце, и уедет куда-нибудь далеко-далеко. Может, в Париж? Или в Азию? А лучше побывать везде.

Он надеется, что людям понравятся его картины, что они почувствуют эту запечатленную в них красоту так же остро, как он сам, это волнующее и вдохновляющее Дыхание Вечной Жизни, которое доступно испытать каждому, кто готов заглянуть вглубь таинственных простых изображений. Вспоминая свое детство, усмехается - он явно мечтал не об этом. Возможно, ему самому хотелось олицетворять это Дыхание Вечной Жизни, а позднее выяснилось, что оно находится за его пределами, ровно так же, как и в нём самом.