The morning comes to consciousness
Of faint stale smells of beer
From the sawdust-trampled street
With all its muddy feet that press
To early coffee-stands.
With the other masquerades
That time resumes,
One thinks of all the hands
That are raising dingy shades
In a thousand furnished rooms.
Утро приходит к осознанию
Немного прокисшего запаха пива
От втоптанных в мостовую опилок
И грязью ног, что утаптывают
Путь к стойкам с утренним кофе.
С притворством между прочим
Что время ещё можно восполнить,
Кто-то о руках думает
Что пыльные шторы у окон мутных
Поднимут в тысяче меблированных комнат.
Элиот. Прелюдии. II
© Copyright: Ганс Сакс, 2021
Свидетельство о публикации №221121700334
Свидетельство о публикации №221121700334
Рецензии