Телефон

Бывает, напишешь сообщение в ватсапе, ждешь ответа, 10 минут, 15 минут, 3 часа, и, главное, видишь, что его прочитали (хвала интернету), а ответа все нет.  Сначала недоумение, потом обида, строчишь вторую серию: «Я просила отвечать, это неуважение, бла-бла-бла, и что-то заумное из психологии межличностных отношений». И тишина. Потом злость. Самой разбить телефон о стенку рука не поднимается, ты просто отдаешь его на растерзание 2 отпрыскам, в борьбе за новый опиум для народа они точно его раскокают, и ложишься спать. В 2 ночи просыпаешься с глубоким чувством раскаяния, и надеждой, что он просто умер, ну или стал безруким инвалидом. Не спишь до 5, вспоминая только хорошее и окропляешь слезами лежащего рядом Ваську,  потом заливаешься кофе и тупо смотришь в монитор. В 7 засыпаешь, в 7-15 просыпаешься от кошмара, где все счастливы кроме тебя, а у машины наконец то отвалилось ржавое крыло, причем не то, которое ты собиралась менять, значит, придется менять два. Развешиваешь белье. Мелкие телефон не разбили, но прыгали вниз головой, и от усердия Ваську вырвало. Пришлось менять постель, целовать всех с ожесточенной любовью, а утром запускать стиралку. Косишься на часы, готова простить замученных котят и бабушек, не переведенных через дорогу. Тычешь в сенсор, сердце уже барабанит по зубам, ответ -  «Да все в порядке»… Слышишь вдали звуки будничного воскресного утра счастливой семьи, хочется заорать, удариться  оземь и ускакать в свое болото. Там тина, комары и никаких стрел с инфальтильными принцами. Через полчаса отпускает, появляются силы на цинизм и сарказм. Мне еще жить и жить. Саня обещал родить мне 2 внучек и внука, это стимулирует…