Штрихи. Зима на лето

Снег. Лёгкий и воздушный. Он спускается с небес, словно заблудился, и ищет своё пристанище на земле чёрной без снега, на траве зелёной в декабре, на остывших за ночь дорожках. Снег. Редкий и крупный.
Он не ляжет плотным ковром – всё, зима! Этот снег залетел проверить: готовы ли мысли, чувства, ощущения принять зиму. Он подобен бесконечной музыке памяти, что прядёт ниточку ностальгии, которую хочется расслышать, узнать, вспомнить. Снег – это особое чудо нашей природы, нашей не по месту рождения или обитания, а по месту пересечения, совместности нахождения в одно время в одной точке по велению судьбы. Только чьей? Это - то общее, что, безусловно, – наше. Снег! И ведь именно он  умеет возникать вдруг, ниоткуда, утром или вечером, быть безмолвным и столь говорящим. Но он же и исчезает  мгновенно, мелькнув в вихре танца, устроившись под ногами на дорожке и растаяв в одночасье, оставив только воспоминание от влажного прохладного прикосновения, пятна на подсыхающем на ветру асфальте и бриллиантовые капельки на ветках. Возможно, это просто облака пытаются сделать день ночью и светлое тёмным, перемешать мысли, сбить реальность ощущения времени. Для чего?
Но проходит несколько минут, и уже, словно в прорубь небесную, между плотных серых туч проникает свет чуть розовеющей полоской, отдаленным напоминанием о солнце, которое где-то там, в холодной дали, в глубине Космоса, есть и светит.  Снег и солнце. Редко возникают они вместе. И тогда это становится праздником, хотя бы по настроению. Снег идёт. Прислушиваюсь к его молчанию, вспоминаю и жду. Пусть редких, но тёплых слов. И Солнца.

18/12/21