Автопилот

Федеративная Германия, порт Эмден.
Док, ремонт.
Настоящее морское счастье ( с выводом камбуза )!
Час дня.
Коридор на нашем этаже.
Картина сливочным маслом - на полу рядом с дверью в мою каюту сидят два пассажира: калабаха* Сапожников и матрос второго класса Васильич.
Мужчины реально умирают с похмела - страшное дело.

- Андреич, дай спирту. У тебя должен быть.

А у меня - всего-то с четверть пузырька чего-то технического, широкий жест деда. Разлил им по мензуркам столько, сколько было.
Тем еще хуже стало, кое-как отползли от моей каюты.
Лежат пластом у каюты дока.

- Слышь...
  Когда он придет, а?
  Может настойку какую даст на спирту?

- Доктор полчаса назад ушел в город с группой.

- А-а-а-а.
  Умираем.
  Помоги !

Часа в три к нам приехала немецкая полиция, доставила на борт мистера Сапожникова в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, как из ворот дока выбежал какой-то странный человек. Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он с ходу врезался в ближайший  столб, типа фонаря. Подбежали прохожие.
Вроде бы жив. Из нагрудного кармана торчит красный паспорт моряка советского торгового флота. Вызвали полицию.

- Ваш ?

- Наш.

- Забирайте.


"Художник Сарьян", 1989.


*калабаха - старший матрос.