Автопилот

Федеративная Германия, порт Эмден, стоим в доке на ремонте.
А ремонт за бугром это Настоящее Морское Счастье ( с выводом камбуза )!Час дня. Коридор на нашем этаже.Картина сливочным маслом - на полу рядом с дверью в мою каюту сидят два пассажира: калабаха* и матрос второго класса. Мужчины реально умирают с похмела. Страшное дело.

- Андреич, дай спирту. У тебя должен быть.

А в моем гидрокомпасном* хозяйстве в наличии лишь четверть пузырька чего-то технического - широкий жест старшего механика. Разлил по мензуркам столько, сколько было. Выпили, им стало еще хуже, кое-как переползли от моей каюты к каюте судового врача.

- Слышь...
  Когда он придет, а?
  Может настойку какую нам даст на спирту?

-  Так он полчаса назад ушел в город с группой.

- А-а-а-а.
  Умираем.
  Помоги !

Часа в три к нам приехала немецкая полиция, которая доставила на борт мистера Sapozhnikova в бессознательном состоянии. Очевидцы рассказывали, как из ворот дока выбежал какой-то странный человек. Перемещаясь в пространстве на полном автопилоте, он на полном ходу врезался в ближайшее препятствие. Им оказался столб типа фонаря. Удар был такой силы, что содрогнулась земля немецкая. Подбежали прохожие. Осмотрели нашего героя. Вроде бы жив. Из нагрудного кармана пострадавшего торчит красный паспорт моряка советского торгового флота. Вызвали полицию, которая благополучно доставила тело калабахи к борту нашего судна.

- Ваш ?

- Наш.

- Забирайте!


"Художник Сарьян", 1989.


*калабаха - старший матрос.