Ностальгия

Вот ты мечтаешь в дальних странах побывать? Посмотреть, как живут другие люди, изучить традиции, языки. Но, внутренний голос твердит, что ты фантазёрка и единственное путешествие, что ты можешь себе позволить, это в ближайший магазин за мороженным. А ты всё равно упорно изучаешь расписание поездов, составляешь маршруты, покупаешь индийский зонтик от солнца.

Но, чудеса случаются. Подаренный тебе билетик «Спорт лото» оказывается выигрышным, и ты становишься сотым участником межзвёздного путешествия к далёким мирам. Тараканы в твоей голове ликуют, пьют мандариновую самбуку и пакуют чемоданы. Опустим момент самого полёта. В котором тебя то укачивает от красот, перетекающих друг в друга туманностей, то колбасит при виде прошивающих корпус корабля пояса астероидов, то выворачивает наизнанку, когда корректируют искусственное притяжение, что бы путешественники могли насладиться эффектом свободного падения меж звёзд.

Ты счастливый турист в другой мегагалактической системе, где всё включено. Неопознанного вида, но очень симпатичные местные во всём стараются тебе услужить. Невероятные красоты, от которых у людей с более слабой нервной системой случаются приступы восторга, перетекающие в экзальтированные пляски с последующим падением в пожизненную кому, тебя подстрекают к закупке карандашей и скетч буков.

Ты крепкий орешек. Тебя не испугать внезапно обнимающимися деревьями и дружелюбными кактусами. Ты мужественно изучаешь привычки и традиции, ломаешь язык в поисках совершенного произношения мягкого знака. И привыкаешь ко вкусу желе из бамбуковых шишек. Встречаешь рассветы на самых высоких точках чужой планеты, чтобы увидеть, как встаёт солнце из-за созвездия медуз, освещая его розовым светом.

И всё хорошо, пока однажды, проснувшись на перине из шкур петушкана, один из твоих тараканов грустно не вздохнёт:
— Хочу домой!
— А чем тебе здесь плохо? — откликнется другой.
— Картохи хочу, с салом, — ответит первый, а третий его поддержит:
— Картоха отваренная в мундире. Почистишь её горяченькую, обжигая пальцы, посыплешь солью, польёшь с верху подсолнечным маслом…
— Возьмёшь ломоть чёрного хлеба, — перебивает третьего, четвёртый, — на него положишь хвост селёдки, или килечку с огурчиком…
— Баклажку кваса, ржаного, с пышной пеной…
— И борщ, краснючий такой, с зелёным лучком…
— А за окном - зима фонари заметает…
— И ты сидишь такая, в носках из собачьей шерсти, в труселях в горошек, закутанная в плед…
— И мечтаешь о дальних странах…

— Чёрт, — перебиваешь ты всю эту дружную компанию у тебя в голове, — а чем вам здесь то не нравиться? Тепло, светло и в попу не дует. Мы разве не об этом мечтали?
— Мечтали, — ответит первый усач, — но, может мы уже загостились? Давай домой, к берёзкам.
— Помнишь, нашу берёзку, ту, что под самым окном растёт? — подхватит рыжик, — как стучит в окно ветками, когда дождь, словно домой просится. А ворону, что каждое утро садится на нижнюю ветку и дразнит соседского кота?
— Вот бы их сейчас увидеть, — подхватывает третий, — я никак не могу привыкнуть к этой тишине. Вот как они нас будили.
— Ага, ворона – Кар… кот лапой по стеклу тюк, горшок с геранью с подоконника – шлёп. Хозяйка - кота тапочкой – хлоп. Кот в форточку прыг, за берёзу зацепится, попу прижмёт и лезет за вороной. А та перескочит на самую тонкую веточку и снова – Кар! Кот – Мяу…
— На улице четыре утра, а уже никто не спит. Рассвет встречают. Чай пьют, концерты уличные смотрят…

— Ну хочешь, мы и здесь местных подговорим, они нам тоже концерт устроят? — делаешь ты попытку договорится с внутренними тараканами.
— Ага, договоришься ты, — вздыхает один, — скорее дальше полетишь, за край вселенной.
— А мы домой хотим, к сугробам по колено,
— Снеговика лепить
— И бабу снежную
— И соседей доставать музыкой.
— И сани, большие такие, как на старой Руси, что б с горы лететь и только свист в ушах.
— А потом в баньку, с веничком, байками-сказками, берёзовым соком…
— Аааа… Растравили душу окаянные, — заведётся самый старший таракан, что вместе с тобой родился, дабы пройти тебе весь путь земной в весёлой компании,
— Собирайся давай, доставай чемоданы, паковаться будем.

И все твои доводы, что ещё даже половина путёвки не использована, и много всего интересного впереди, разбиваются о воспоминаниях о доме, плюшевом медведе, что скучает сидя на твоей постели. О вкуснющем грибном супе, что варит мама и бабушкиных пирогах.

Берёшь чемодан. Складываешь в него индийский потрёпанный зонтик, кучу рисунков, блокнотов, полинявшие кеды. А сверху заботливо укладываешь засохшую ветку рябины, что путешествовала с тобой через все миры, как напоминание, что у тебя действительно есть дом. И он ждёт твоего возвращения. И так же грустит по тебе, в ожидании миллиона историй, что ты привезёшь с собой…