Твиттеровски краткий экстракт Сташеффа

     Место действия : обанкротившаяся христианская церковь любой конфессии, планета Земля. Время действия : на следующий день после апокалипсиса наших дней, но перед церемонией по вручению оскаров, медведей, пальмовых ветвей и прочей х...ни. Действующие лица : Лев Кассиль, Жан Рено, королева Катарина.
     - С новой строки. Как это нет биографии ? Не биография делает человека, а дела человечат биографию. Папа твой, конь локшовый, Студебеккер, у него мотор втрое. Понимаешь ?! Втрое !
     - Кес ке ди ? Кес ке ди ? Кес ке ди ?!
     - Оставьте, Ваше Величество, вы же не Маню, наблюдающий широкоформатно за пожирающим чемпиона среди зебр львом. Вы хоть персонаж и вымышленный, но, так сказать ...
     - Ты мне яйца не крути ! Понял ? Мама твоя - Симка, последняя тачка - француженка со своим, ни на что больше не похожим лицом.
     - Ну да.
     - Как я посмотрю, в вашу эпоху еще не пришли к пониманию бюстгальтера.
     - Ынгы !
     - То был баньши, товарищи. Продолжим. С новой строки. Здесь сильно штормит.
     - Ни хрена тута не штормит, здесь, Лев Кассиль, натурально фабрика смерти, как высказалась по уму Криська, обосравшаяся личным оскорблением чуйства прекрасного. Какая, на хрен, леди Гага ? Может, Собчак еще ? Или Мамлеев ? Может, б...дь, еще и незаконные узбеки бегают туда и сюда среди взволнованных - дышат - фанатов  " Тоттенхэм Юнайтед " ?
     - Оставьте все распутным бабам, блудилища, ток - шоу и говно.
     - Караул устал, граждане бандиты. Если человек своей волей не желает вылезать из ямы Куприна, то и х...й на него.
     Вот так, мои читатели, и оказалось их двое. Милена и Бэйли. И мне снова необходимо искать Соню Мышь и Болванщика, что настолько надоело, слов нет. Эмоций тоже.