Матч состоится в любую погоду

          Наше существование - это спортивное мероприятие, когда  в финал выходят  твоя жизнь и твоя смерть.
          Соперники достойные. Иногда кулак пролетает в миллиметрах от твоего виска. Долгое время ты не даешь смерти никакого шанса, виртуозно уклоняясь. Упав, вскакиваешь снова на ноги. Заболел - лечишься.
          И когда ты сделаешь все, что ты должен сделать в жизни, ну, или почти все, ты улыбнешься широкой улыбкой счастливого человека. Ты испытал сумасшедшую любовь, взлет, достаток, творческую реализацию, чудовищное предательство, бедность, мгновенно переходящую в нищету, опять любовь и, наконец, легкую мудрость. После этого победа смерти становится ее оглушительным поражением: она не смогла воспрепятствовать тебе прошагать по жизни, она не сумела помешать тебе переплыть реку. Пусть довольствуется  остатками, останками, ошметками.
          Пусть.
          Вот тогда всемогущая смерть становится откровенно жалкой, беспомощной и  проигравшей.
          Смерть пришла в кафе на твой день рождения, на юбилей, а все гости уже разошлись; на столе в тарелках лежат только косточки, дымящиеся окурки и мятые салфетки.
           Ей ничего не досталось!
           И сидит она одна, с краю от длинного стола, потерянная, подперев голову костлявой рукой, пока уборщица баба Даша не прогонит ее шваброй.
           Победив тебя, прошедшего свой путь, - смерть ничего не выиграла. Только подвела итог.
 
           Но  это ты  способен сделать и без нее.