Дожить до свадьбы золотой

Моя бабуля прожили с дедом до золотой свадьбы. Полвека – не хухры-мухры! Серьёзная цифирь. Поздравления юбилярам, уважуха всякая… И знаете, что-то мне это так залетело! Прямо завидно. Думаю: а я чем хуже?

На тот момент у меня был… по-моему, Марат. Ну да, Маратик. И я, пока железо горячо, сразу его озадачила:

- Дорогуша, - говорю. – Без красивой цели жить становится вонюче. Как ты смотришь, чтобы связать свои судьбы, счастливо и пышно доканать до золотой свадьбы?

Марат мнётся. А я и так и эдак:

- Ну правда, - настаиваю. - Сколько можно нерасписанными в инстаграме сидеть? Дерзнём? Я ради такого дела даже ноги побрею.

- А смысл? – говорит Марат.

- Во-первых, прикольно! – говорю ему. – «Полвека совместной жизни» – разве не звучит? Все девки обзавидуются. Во-вторых, от профсоюза подарочек подкинут. И нас, может, даже сам президент поздравит.

- Уверена, что поздравит? – говорит Марат. – Полвека ждать всё-таки.

- В нём-то я уверена, - говорю. – А вот в тебе не очень. Каков уже будет твой положительный ответ? Короче, решено. Айда в ЗАГС.

Назначили день, пришли в ЗАГС. Взяли с собой для массовки народу побольше из тех, кто под руку попался – Мараткину мать, пару моих детей от какого-то брака и тому подобных. А регистратором в ЗАГСе сидит Флора – моя давняя знакомая.

- Салют, Флорочка, - говорю. – Мы с Маратом пришли расписаться, чтобы прожить полста лет в любви и согласии. Оформи нам… ну сама знаешь, как обычно.

- О, снова ты, Нелли Аркадьевна! – говорит Флора. – Давно к нам не заглядывала, девочка! Я уже прогулы тебе ставлю.

- Да, - говорю. - В этом году ещё ни разу у вас не бывала, но на бабушку свою посмотрела, судьбу вон какую-то встретила, куда деваться? Валяй, расписывай. Зажигай своё кадило.

Встали мы на ковровую дорожку, включились все эти Мендельсоны и прочее. Флора выходит вперёд и говорит.

- Нелли, ты, конечно, сейчас оборжёшься, потому что знаешь весь текст наизусть…

- Я тоже пару-тройку раз его слыхал, - подсказывает мой Марат.

- …но традиция есть традиция, - говорит Флора. - Итак, дорогие ново-мрачные! Сегодня для вас значимый и ответственный день… Марат, согласны ли вы?

- Дык чо? - говорит жених. – А сколько вариантов ответа?

- Не порти торжественность момента, балда, - говорю я. – Я вот согласна вовеки веков. Если уж с придурковатым Витькой в том году согласилась, то с Маратом из инстаграма - сам Бог велел.

- Все приглашённые надеются, что ваш семейный корабль совершит долгое плавание… - говорит Флорка. – Ау? Слышишь, Нелька? Не подведи нас, протяни с ним хоть недельку-другую.

В общем, вальс, кольца, шампанское, вся эта движуха – и мы с Маратом мужественно начали жить до золотой свадьбы. 

Э-эх. Что вам сказать? Первые два дня мы жили хорошо… потому что я их не заметила и не помню. Сели за стол – вжик и нету двух дней. Но вот проснулась я на третий день – и не понимаю как жить дальше.

Умылась, по дому послонялась, посуду вымыла, а время будто остановилось. Пять минут живу, десять минут живу… полчаса кое-как дотерпела, но золотая свадьба ближе не стала.

- Марат, - говорю. – Что делать-то, серенада моя? Твои предложения? До заветной даты ещё сорок девять лет, триста шестьдесят три дня и двадцать часов с лишним…

- Понятия не имею, - говорит ново-мрачный муж из-под подушки. – Ну иди ко мне, моя чебуречина, займёмся чем-нибудь супружеским…

- Так это всего полторы минуты, - вздыхаю. – Так время не убьёшь.

Запустила стирку, холодильник разморозила, плиту отмыла – время даже не шевелится.

- Марат, - ору. – Жить становится вонюче. Полтинник семейной каторги – это мы явно переборщили. Туго что-то идёт. Может, сбавим планку до серебряной?

- Я бы ещё снизил, - говорит Марат. – Хотя бы до кожаной – три года?

- Кожаная – это мелковато, конечно, - говорю. – С такой датой профсоюз меня поздравить не почешется. Но хоть будет повод сапоги себе купить. Доживём ли?

Полдня кое-как промыкалась, звоню бабуле.

- Бабушка, - говорю. – Ты у нас не женщина, а кремень. Как вы с дедом пятьдесят лет в браке выдержали? Тут не знаешь, как пятьдесят минут-то проканать…

- Сама в недоумении, - говорит бабушка. – Ну, на первые десять лет мой дед в запой ушёл…

- А потом?

- Потом я туда же на десять лет ушла. Потом оба с ним на десять лет ушли. Потом оказалось, что паспорта пропили… Потом десять лет лечились… как-то оно и накопилось вот.

Н-да… Ладно, думаю, до выходных-то мы с Мараткой дотянем. Но долгая семейная жизнь – явно не для моей печени.


(использована иллюстрация из открытых источников Яндекс)