Своеобычный серый слон сидит, и моет голову свою шампунем,
Он хоботом смывает с тела пену, готовый к творчеству, он в силе, в чистоте.
Гусиное перо хватает хоботом, он пишет. Ша, наверное, роман.
Ему почти что не мешает, ни стук копыт, ни тигров злобный вой.
Две лошади хорошие и лама, сбежались на манеже, чтоб побегать,
А тигры голодны и воют в клетках, желая просто получить обед.
Вы спросите, медведи как? Не спится бурым, им грустно очень,
Жаль, любимый клоун спился, шпагоглотатель шпагу проглотил,
Его веселые жонглеры в больницу отвезли, что по Дубовой восемь,
А уж оттуда прямо на погост. Потом настало полнолунье,
Слоны уснули, тигры, что поели, тих цирк в ночи, чу, чей-то стон?
То стон канатоходца. К нему наш извращенец шпрехштальмейстер
Наверное пристал.
Цирк
© Copyright: Борис Чарный, 2021
Свидетельство о публикации №221122101751
Свидетельство о публикации №221122101751
Рецензии