Дух Европы

свободный перевод стихотворения Гюнтера Грасса


"Mitis depone colla, Sicamber! incende quod adorasti, adora quod incendisti".
               Св. Ремигий

"Покорно преклони шею, Сикамбер! Сожги, чему поклонялся, поклоняйся тому, что сжег".(Слова св. Ремигия, обращенные к Хлодвигу, королю франков, при крещении его в Реймсе 496 г.)





Я ищу исступленно и найти не могу
Дух утраченный твой на бесплодной земле,
Я иду по пескам, по колено в снегу,
Разгребаю обрывки в остывшей золе…
Я вдыхаю с обложек рассохшихся книг,
В монастырских архивах, под толщей времен,
Исчезающий дух, этот сладостный миг,
Занося его в список забытых имен…
На могилах твоих неизвестных солдат,
От великого Рима до скорбных Балкан,
О Европа моя, я не вижу следа,
Я не чувствую пульса его у виска…
Я ищу его запах в Кордовском котле
Христианских, семитских, арабских кровей,
Я иду на восток, по саксонской земле,
Где петляет Заале меж серых камней…
Это больше, чем камни – посредством резца 
Превратил их француз в артефакты эпох:
Кардиналы в тиарах, святые в венцах –
В их глазах до сих пор отражается Бог…
Я все дальше иду по кровавым следам,
По границам земель, разделенных войной,
Где под каждым кустом боевой арсенал,
И для взрыва достаточно искры одной…

Где найду я его? – В перекрестье путей,
Скоростных автобанов и взлетных полос,
В паутине звенящих электросетей,
Заглушающих мой молчаливый вопрос…
Может быть, в Амстердаме, где мысли свои,
как алмазы, затворник Спиноза гранил,
или в кукольном Цюрихе, где в забытьи,
Бюхнер дух обессиленный свой испустил?
А быть может, в Париже, где дверь отворив,
Свежий ветер ворвался в больничный покой,
Разбросал, как листву, очертания рифм – 
Гейне их не собрал ослабевшей рукой…
Или в тех городах, где над входами кирх
Обозначена каменной розы печать,
Или там, за рядами бараков глухих,
Где сожженные жертвы фашизма кричат?
Или в древней Элладе, где мрамор руин,
Словно колотый сахар лежит на столе,
Или в сладком тумане цветущих долин,
Где продолжу я путь по этрусской земле…
И все дальше – к запястью, где синий Босфор,
В драгоценных браслетах своих берегов,
и все выше, к вершинам заснеженных гор,
тех, что стали защитой от знойных песков…

О  Европа моя, в каждой горстке земли,
В каждом камне, как в кадре немого кино,
Вижу твой озаренный надеждою лик,
Словно ветром открытое настежь окно…
И покуда мой посох сжимает рука,
Я продолжу искать твой потерянный рай,
Мне дорогу укажет цитатами Кант,
Чистый разум его будет бить через край…
И, как волхов библейский, в пути за звездой,
Я достигну его ослепительных врат –
Отдохну я под стенами замка в Бордо,
Где Монтень сочинял за трактатом трактат…
А потом – снова в путь, будто манят меня
Миражи моей памяти в фокусе лет: 
Дон Кихот из Ламанчи пришпорит коня,
Верный Панса плетется на сером осле...

Так мы видим себя – суть от сути земли,
О которой писали, которой клялись, 
Сочиняя признания в вечной любви –
А затем – позабыли, потом – отреклись…
Так стыдятся уставших своих матерей,
Тех, что стали немодными, старыми вдруг,
Перед пестрой ватагой успешных друзей,
Или стильно одетых, корыстных подруг…
Новым ценностям ныне почет и хвала,
То,что было безумством – реально, как явь.
О, Европа моя, не глядись в зеркала,
Прежний облик свой в памяти нашей оставь!
Перевернуто все в тех кривых зеркалах:
Чем гордилась вчера – убери поскорей,
Спрячь своих сыновей от дыхания зла,
Охрани от бесчестья своих дочерей.
Излечись от чумы – ты однажды смогла,
И очистила кровь от гнилой черноты,
Поднимайся с колен, не глядясь в зеркала,
И однажды проснешься свободною ты…