Хитон
Плетётся тонкая косица.
Тугой получится клубок.
Из дней — волос, что вереницей,
Свивают жизненный моток.
Как много пряжи серой в нём.
Есть светлая, но единицы…
А коли чёрную плетём,
Она, как с белою разнится.
Пусть мало белой в том мотке,
Судьба по жизни пряжи дала.
Она подобна той звезде,
В ночи, когда нам засияла.
Чем реже перл, тем он дороже
И глазу смотрится милее.
Он освещает душу тоже,
Нас делая спокойнее — добрее.
Настанет день, дрожа от страха,
Клубок, на длань мы Бога возложим.
И Он соткёт из пряжи махом,
Хитон, который заслужим.
© Copyright: Виктор Пятница, 2021
Свидетельство о публикации №221122500288
Свидетельство о публикации №221122500288
Рецензии
