Письма

                П И С Ь М А

     Наверное, у любого из нас были такие моменты, которые потом вспоминаются  всю жизнь. Это и есть золотая россыпь прожитых лет, ради которой мы проживаем серые будни, работаем, стоим на автобусных остановках и дремлем у окна, когда едем домой.
     Одна из таких золотинок, как жизненный урок, мне ещё тогда, когда была жива моя мама, была дана. Я была молодая, дети были малые, дни были заполнены заботой до последней минуточки и, что греха таить, мамины письма читала второпях и, чтоб они не попали в руки детям, я их складывала на шкаф. И там они копились годами. И вот, судьба мне подарила случай, после которого я достала со шкафа те письма и бережно сложила в красивую коробочку. Они до сих пор хранятся в тумбочке под телевизором.
     А дело было так. Я уже не помню, по какому случаю я вошла в садовый дом к одной женщине, у которой внуки старше моих детей были. Честно говоря, я постеснялась войти в комнату, а только стояла на веранде, устало прислонясь к косяку, и смотрела в комнату. Свет из окна освещал старое кресло с поцарапанными подлокотниками, но с ярким покрывалом, больше похожим на шёлковое яркое платье на немолодой даме, которое привлекает внимание прохожих и, вместе с тем создаёт контраст с морщинистым лицом и такими же оголёнными руками.
     Вздохнув, перевела взгляд на журнальный столик с треугольной столешней. На нём массивная настольная лампа, а рядом стопочка писем в пожелтевших от времени конвертах. Писем чуть больше десятка. Они были перевязаны разлохмаченной холщёвой ниткой крест на крест, и под крестовину воткнуты искусственные цветочки, розовенькие, собранные в весеннюю яблоневую ветку. Мне было странно смотреть, что письма были не где-то там… а, как настольная книга, на виду и к тому же, любовно украшены цветами. Да, к тому же в садовом доме, пусть даже хозяйка в этом доме живёт всё лето.
     Я засмотрелась на эти письма и не заметила, что хозяйка наблюдает за моим поведением и, наверное, делает для себя какие-то выводы.
     - Это мамины письма, - коротко сказала хозяйка. Я кивнула головой и в задумчивости продолжала на них смотреть. И тогда она стала рассказывать. – Моя мама умерла, когда я училась на третьем курсе… Отец вскоре женился и мне прислал фотографию, на которой они, такие весёлые, со своей новой женой. Мало того, мне было очень обидно, что эта женщина стояла в мамином халатике, еле вмещавшем её полные груди. Фотографию я тут же порвала. Очень долго собиралась написать им резкое письмо, потом решила – никогда больше не возвращаться в родительский дом. Конечно, трудно мне было без поддержки. Подрабатывала, жила у подруги. Отец больше мне не писал и я не писала. А эти письма от мамы – это всё, что от неё осталось. По крайней мере, не какая-то покупная вещица, а написанные маминой рукой…

                А. Боднарук

                ***

     Его не стало в 1937 году, а она писала ему письма ещё 44 года.
     Удивительная, трогательная история любви и верности. После смерти мужа, она продолжала писать ему письма. Ритуал был неизменный: надевала красивое платье, красила губы, выбирала из стопки писем очередное письмо, когда-то написанное им.
     Иехиел – Лейб Арьевич Файнзильберг – такое имя при рождении получил в 1897 году мальчик, родившийся в семье одесского бухгалтера. Это потом он стал известным писателем по имени Илья Ильф… А в 1904 году в семье одесского пекаря родилась красивая девочка Маруся Тарасенко…
     В 1923 году Илья Ильф уезжает в Москву, и устраивается на работу в газету «Гудок». Поженились они с Марусей в 1924 году, но жили врозь, не было средств снимать жильё. Но письма друг другу, наполненные нежными чувствами писали почти каждый день.
     13 апреля 1937г. Илья Ильф скоропостижно скончался. Ему было всего 39 лет. Маруся осталась вдовой в 33 года. Претендентов на руку и сердце было много. Красивая, образованная молодая женщина. Но она отвергала все предложения. Такого как её любимый Илья не нашлось.
     О том, что мама хранила письма от отца, (Александра Ильинична – дочь, умерла в 2013 году), и писала ему на протяжении 44 лет, дочь узнала только после её смерти. У них была короткая и яркая любовь. Илья Ильф и Маруся Тарасенко.

«Теперь не умирают от любви.
Насмешливая, трезвая эпоха…»
               Юлия Дружинина

     Я, как и многие люди нынешнего времени, многое слышим и многое читаем, и приучили себя не удивляться и, тем более, не задерживать надолго в поле своего внимания ту или иную информацию. Живём, словно, картинки листаем. Это, я так думаю, от перенасыщенности информацией. И всё же некоторая информация, что называется «задела за живое», требует размышлений, сравнений времени и судеб. Письма любящей жены покинувшему этот  мир мужу, не год, не пять, а целых 44 года! – это редкий случай и редкая любовь за многие века…
     Мы, люди ещё того поколения, когда писали и ждали писем, нам понятно то чувство, изложенное на бумаге, рукой дорогого тебе человека, когда, не то чтобы понюхать этот лист, но и поцеловать его хочется, это уже далеко не короткий телефонный разговор. За мелкими буковками воображение дорисовывает всё до мельчайших деталей. Тут и воспоминание о прошлом, и мечты о будущем…
     Но, встаёт вопрос: не каждый сможет письма писать. Одним это легко даётся, другим, письмо в пол странички – тяжёлая работа. А ещё, хоть у любого спроси, есть ли у него такой человек, с которым так крепко-накрепко связала судьба, по душевному единомыслию, а не по вековому обычаю уважать и «любить» потому, что так принято обществом, чтоб, как говорится – на всю жизнь? А ведь по молодости мы все мечтали о такой любви, старались, чтоб всё было красиво и достойно, да вот что-то у нас не складывалось и мы всё больше замыкались в себе. Тут уже не до писем, когда иной раз и «глаза бы на него не смотрели», только деваться некуда… даже одно одеяло не греет.
     Жизнь – длинная дорога, всякое приходилось пережить. Пришло и ко мне такое время, когда дети выросли и в квартире я осталась одна. Мужнины письма после развода я сразу выбросила и не жалею об этом. Осталась красивая коробочка с мамиными письмами. Я их перечитывала, даже пыталась с высоты теперешнего возраста, ответить на них. Оказалось, что не получается такая затея. Изменилось время, изменилась я, разговор по душам не получается. И это с родным мне человеком! Редко когда до половины страницы удавалось написать. Воспоминаний прошлого много, и не всегда… приятных. Заканчивалось всегда одинаково: слёзы, головная боль, да и сердечко, оно не в состоянии справиться с такой эмоциональной нагрузкой, а в результате – таблетки и решение: никогда больше не ворошить прошлое.
     Что и говорить, мы – люди разные и судьбы у нас разные. Пробовать повторить чей-то опыт жизни, конечно можно, но вряд ли в точности у тебя получится. Но поразмыслить есть над чем, а это своего рода плюс…

                А. Боднарук
     (Выписано из моей тетради, в которую я переписываю то, что созвучно моим мыслям).

                ***