Гражданин

- Все – жульё, - бубнил под телевизор
Не писатель – просто гражданин.
Там, в экране, пел о чём-то Визбор.
Ноги, что торчали из штанин,
Были в тапках, в них сидел художник,
Он согласно головой кивал.
- Повторить, - сказал, - сегодня можно,
Лозунг наш: даёшь девятый вал!
Чтоб снесло. А водку – под пельмени.
И ещё, пожалуй, винегрет.
Видишь, за окном с прищуром Ленин?
Кобели брехали во дворе.
Кот (не черный) лазил беспокойно,
В номере распугивал мышей.
Рыбу уволок на подоконник.
- Надо избавляться от клише,
 - отрубил писатель после стопки,
Он к стаканам так и не привык.
Запах сельди, ласковый и стойкий
Растекался.
- К слову я на Вы.
Может, нам райцентром променадить?
- так писатель после предложил.
Мимо парикмахерской «У Нади»,
И калейдоскопом – этажи.
Шли неспешно. Только не художник.
ВЕлики зимой – сплошное зло.
Ехал, матерился как безбожник,
И в сугроб – считай, не повезло.
Плыли тучи улицей Советской,
Дергал тихо нити некто Бог.
- Вштырило и очень не по-детски,
- произнёс художник, - но любовь
Главное на том и этом свете
(пел про это из окошка Стинг),
И за это мы с тобой в ответе.
Бог заулыбался и простил.