Джек Фрост

Во всём виноват, Джек Фрост.
Художник холодных окон.
Не покинувший свой пост.

Трикстер из зимних сказаний.
Из-за него моей эмпатии поток, замёрз.
Из-за его хулиганства, я-представитель ледяных скульптур.

Слишком часто гуляла, в декабрьском лесу.
Слишком долго, искала ландыши в снегу.

Теперь вот стою в ледяном поту,
С воплощением мороза, тёплые беседы веду.

Я бы ему всё рассказала и про то что мне особо некуда,
Отсюда (деваться) или даже просто, уйти.
И про симптомы одиночества в сети.
И про то как легко, сдаться, в объятия синдрому самозванца.

Но Джеку Фросту, лишь бы играться.
И снежки в зимний воздух, бросать.
Ну он же фольклёрный дух,
Что с него взять.

Я была готова ему поддаваться,
И говорить что согревают как свеча,
Его холодные руки на которых лёд вместо пальцев.
И на перчатках иней.
И мне камины никчему.

И что из головы себе придумаю, весну.
И буду ею, греться.

А он мне отвечал:
"Не надо врать"".
" Я вижу отчаянье в твоих глазах".
"Я, воплощение холодного безвозвратного ада, и даже я это вижу".
"Нет, ты моему снегу не рада".
""Что приключилось?"
"Кто у тебя детскую, радость забрал?"

Я говорю ещё глубже в снег погрузившись,
Это взрослая жизнь, это всё она.

Джек на меня опускает, понимающий взгляд.
Из подтяжка.
"Понимаю, бывает"
"Но ты не поддавайся".
"Чтобы ледышкой окончательно не стать, "
"Постарайся внутреннему ребёнку чуть больше, доверять".

И я тут думаю,
Может Джек и не виновен вовсе.
Может он прав.

И мне стоит оставить огрызки своей озлобленности.
И холод растает тогда.
И зима меня вовсе, со сказкой не подвела.
Кто знает..

Может вернуться в детство.
Иногда не помешает.