Утро

                У Т Р О

     «У каждого человека есть любимое время суток. У меня – это раннее утро. И моё утро не зависит от погоды. Даже если за окном дождь, или, наоборот ясное, безоблачное небо, предвещающее хороший солнечный день. Люблю, когда только занимается заря. Моё утро – это тишина, умиротворение и желание жить, творить…»
                Л.А. Фёдорова «Моё утро»

     Утро, я бы назвала – счастливое детство дня, когда много ещё времени впереди. Если только-только светлеет небо за окном, даже птицы ещё спят, а у тебя есть возможность понежиться в постели, помечтать, планируя своё время.
     В утренние быстро бегущие минуты я забываю о своём возрасте, о вчерашних обидах. День начинается с чистого листа. Словно ты стоишь перед только что вспаханным огородом и только тебе решать, в каком месте у тебя будут грядки, а где будет посажена картошка, тыквы и другая огородина. Это время созидания, когда ты свои нерастраченные силы можешь направить только по тобою выбранному плану. Чаще всего так бывает утром выходного дня, когда хочется и полежать, и как можно больше сделать. Но стоит только ногами нащупать тапочки у кровати, как все стройные твои мечты начинают спотыкаться о быт, и настенные часы назло твоим планам и иллюзиям усами-стрелками упрекают тебя в медлительности.
     А вы заметили, что на картинах и на фотографиях гораздо меньше отражено восходов чем закатов солнца. Нежно розовый рассвет немногим художникам удаётся уловить. Именно утром очень быстро меняются краски в природной среде. Когда бы это ни происходило, зимой или летом, просыпающийся мир меняет свои призрачные одежды. Солнечные лучи, словно тёплая ласковая рука матери успокаивает дитя, дарит надежду на то, что в дальнейшем всё будет хорошо, Ты не одинок, ты под защитой тепла и света. Все ночные страхи, вся неуверенность – позади. Утром открываются глазки у заспанных детишек, открываются почки на деревьях, начинают ходить автобусы, птицы славят Божий мир, даже туман над рекой поднимается и бесследно исчезает. И, когда с доброй мыслью вступаешь в новый день, то даже то, неожиданное, что ожидает тебя за порогом, покажется легко преодолимым препятствием.

                *
     Раннее утро из воспоминаний моего детства, это тот самый момент, когда стадо коров выходит за село. Пастух даже не подгоняет коров, они сами, быстрым шагом идут туда, где растёт высокая трава, где в лучах солнца подмигивают росинки. Тихо, безветренно, ни назойливые мухи, ни кровососы-оводы ещё не мешают пастись стаду.
     Ещё на дороге стелются длинные тени, ещё стоят полноводные лужи, ещё нет пыли на часто езженых дорогах. Ещё навстречу идут приветливые люди, здороваются, желая друг другу Доброго дня. Как же всё приятно и чисто! Словно мама распеленала младенца и тот, почувствовав свободу, потягивается, пробуя свою силу. «Я расту – расту!»
     Растут травы на лугу, растут листья на деревьях, растут хлеба – зеленцы. Всё и вся стремится в своё будущее. Даже старая хата, под соломенной крышей, выбеленная, кажется молодухой, в новой рубахе, но уже с закатанными перед работой рукавами.

                *
     Утро на городской окраине майским утром, выглядит необычно и настораживающе. Вроде, как природа повернула свой взор в сторону лета. На берёзах, молодых и осанистых, появились первые листики. А, вот, предательская ночь внесла свои коррективы. Наперекор всему, на прошлогодние пожухлые травы выпал зернистой крупой снег, словно нечаянно заблудилась во времени поздняя осень. Серый туман в кисейной дымке прячет позеленевшие от обильного сока хвоинки сосенок. Какое-то полное недоумение открылось взору только что взошедшего солнца. И тут же, с первыми, проникающими сквозь толщу тумана лучами, всё и вся повеселело. Как под заботливыми руками доброй хозяйки, повсюду стали происходить перемены. Даже туман стал менять цвет, из бледно-серого в зеленоватый.  Дзинькают синички, суровой дробью простучал дятел. Даже у вертлявой сороки нашлось какое-то неотложное дело.
     День начинается! Сколько всего ещё впереди… Даже макушка, выглядывающего из-под травы камня, заметно полысела, оставив от снежинок мокрый след. Не-ет, поздний снег, как ранний гость – не ко времени. Раз уж случилось так, скажи, что хотел и … уходи. Не для тебя, в столь благодатное время, тикают часы. Взгляни на мир! Живительные соки, поднимаясь к веткам, вопреки земному притяжению, творят ежевесеннее чудо…

                ***
     Моё утро не обозначено и не заключено в рамки времени. «Как проснусь», могу себе в своём возрасте так подумать. Совсем не важно, что там часы натикали. Организм сам решает, когда ему отдыхать, а когда бодрствовать. И не нужно навязывать ему свою волю. Что из того, что в доме напротив все окна тёмные. У меня уже утро – я так решила…
     Медленно, осторожно, чтоб ничего не уронить и тем самым не нарушить покой соседей, иду умыть лицо, для новых впечатлений умыть глаза. Кипятильником грею воду для чая в маленькой кружке и с полной уверенностью считаю, что утро – это самое незамутнённое время судак, как  запеленатый ребёнок, чистый, подобный Ангелочку.
     С этими мыслями или, вернее, с полумыслями, ещё вялыми, не оформившимися, открываю ноутбук. Просто, по привычке хочу посмотреть, как изменился мир пока я спала. Первая новость – читательский отзыв на «Проза РУ». Общение с читателями моих работ – это и есть самая сладкая радость творческого человека. Тем более – это отзыв на «Сказку о седьмом сыне». Открываю, читаю и… словно ушат холодной воды, колючей, отрезвляющей, откровенной правдой, написанной матерью, у которой совсем недавно жестоко убили седьмого сына. Шок! Растерянность. Что написать, какие нужно найти слова, чтоб ответить на незатухающую боль матери. Все слова, которые приходят в голову, ложатся на клавиатуру – бесцветны, пресны, и может быть даже недостойны звучать в это благостное утро. Утро, которое никак не может наступить для измученной горем матери. И дотронулась до души этой, незнакомой мне женщины, моя сказка, длинная, наполненная житейской мудростью, но вряд ли она её прочитана. Своё горе наложилось поверх затвердевших истин, похожих на наезженную просёлочную дорогу, у которой, что впереди, что сзади – белесый, бесчувственный туман.
     Что-то я там накропала и, не в состоянии принять хоть какую-то маломальскую информацию, но и, боясь остаться наедине с чужим горем, хотя, материнское горе не знает границ, и невольно касается душ всех женщин, ставших матерью… стала листать картинки. Всё не то, не то. На одной, чёрно-белой остановилась.
     Река, укутанная туманом. Не чётко обозначившиеся берега и… тонкая, высокая ель, с маленькими ещё короткими ветками, лежит, неизвестно какой стихией подрубленная, вершиной уткнувшаяся в сонную гладь воды. Ни волн, ни жизни, только безмолвный туман. Как будто время остановилось…
     Не могу больше! Утро даётся для радости, но… Закрыла ноутбук и пошла к окну. В доме напротив - горят три окна. Хлопнула подъездная дверь. Нет, жизнь продолжается, не смотря ни на что…

                ***