С работы, измочаленный, едва-едва добрёл.
Не отпускает боль в груди, глотаю корвалол.
И вот - спокоен, как удав, мне всё по барабану,
Но тянется рука моя к гранёному стакану.
А будни тускло-серые, как будто волчья шкура,
Не жизнь, а, господи прости, с неё карикатура.
Разве ж это жизнь?
© Copyright: Элина Плант, 2021
Свидетельство о публикации №221123001037
Свидетельство о публикации №221123001037
Рецензии