Разве ж это жизнь?

С работы, измочаленный, едва-едва добрёл.
Не отпускает боль в груди, глотаю корвалол.
И вот - спокоен, как удав, мне всё по барабану,
Но тянется рука моя  к гранёному стакану.
А будни тускло-серые, как будто волчья шкура,
Не жизнь, а, господи прости, с неё карикатура.


Рецензии