Фрагменты детства

Вечер. Декабрь. Горка. Праздничные огоньки-светлячки мерцают на елке всеми цветами радуги. Повсюду слышен смех. Кто-то с визгом катится с горы. Встает. Покоряет снежный Олимп. И снова вниз – по ледяному склону. Паровозиком.

Папа берет мою ладошку в свою огромную лапу и тянет за собой.

– Дочь, смотри как там весело! Пойдем покатаемся?

– Там так много народа! Давай здесь постоим и просто посмотрим на елку?

– Ну что ты у меня такая трусиха? Мы сейчас всех растолкаем. Вместе, – смеется.

– А, пошли. Вместе не страшно.

Я не знаю, сколько времени тогда прошло. Часа два – точно. Голубой пуховик от снега стал синим, как и мои губы. Варежки – ледышки. Шапка набекрень.

– Моя, пора домой. Заболеешь! – смотрит на меня своими добрыми зелеными глазами.

– Да, пойдем, холодно уже стало.

– Сейчас пожарим с тобой яишенку и будем «Терминатора» смотреть, – улыбается во все свои 32 и поправляет усы.

Декабрь. До Нового года – пара дней. А может и неделя. Я не знаю, какое сегодня число. Ведь в детстве это так неважно. Точно знаю – праздник. Мне всего лишь шесть. И мой папа рядом.

Моему отцу, Шабанову Вячеславу, посвящается.