Пылинка Сорбонны

ПЫЛИНКА СОРБОННЫ

Я блуждал в коридорах Сорбонны,
Направляемый духами стен,
На дубовых панелях иконы -
Лики тех, кто мерцает сквозь тлен,

Озарив и открытьем, и верой
Молодые учёных сердца.
Лабиринт усложнился химерой,
Окликающей в бездне истца, -

Мол, докажет кто их первородство
В чреве знаний и новых идей?
Ощущаю извне превосходство
Незнакомых обычных людей,

Не блуждающих в сферах познанья
Близ распятья во мгле площадей.
Вот и стражники - миф на закланье
Забирающих ради гвоздей.

"Где Набоков?.. Я прибыл по небу,
Где указанный амфитеатр?..
Он же Сирин - племянник Денебу,
Зрак его - в миллионы карат".

"Чем мы можем помочь, мсье Набоков?
Вы откуда? Парле ву франсе?"
И сияла печаль одиноко,
Словно вихрь пролетел над шоссе,

Сквозь Атлантику - через Сорбонну,
И опять вдоль дороги мирской,
Возвращая французскую бонну
В Петербург на замёрзшей Морской.

Знаменитости! Сколько их в зале!
Среди них сам издатель "Плеяд"
Кутюрье - лектор на пьедестале
В окружении муз и наяд.

Умещаюсь едва на сиденье -
Люди прежде - компактней, чем мы.
О, Лолита! Твоё поведенье
Обсуждают доселе умы.

Был зачитан не мной о французской
Теме Сирина - скромный доклад.
А потом я по улочке узкой
Брёл в гостиницу снов наугад,

Где топили как в Африке летом,
Ибо жар для арабов родной,
И Рембо вдруг блеснул эполетом,
За Верленом спеша в мир иной.

В Абиссинии он с Гумилёвым
Повидается, чтоб рассказать
О Сорбонне, намоленной словом,
И о том, что тоскует тетрадь,

Где завещаны хоры вокзалам,
Разгромивших Бастилию слёз.
Их потомков я видел немало -
Толпы ждущих пустить под откос

Паровоз, что надмирно доставит
Трубадуров на площадь Пигаль,
Где Набоков безудержно правит
Свои письма потомкам - а жаль!

И в Сорбонне кружится забвенье
Лёгкой тканью  - для новых забот
Уступая пробел сновиденью
Ради вещих познания сот.

Как хорош Нотр-дам, здесь лепнины
Оживают фигуры средь нас!
На стенах славных дней арлекины
Ждут посланья всевидящих глаз.

23 декабря 2021 г.

На фото: с Морисом Кутюрье